escondite

a veces me pregunto por lo que realmente guardas ahí dentro, por las cosas que pasan por tu cabeza cuando callas, por todo lo que sucede dentro de tu corazón, escondido en esa fortaleza.
intento imaginar en qué es lo que puedes estar pensando. no entiendo cómo eres capaz de mostrar tanta frialdad, helando todo a tu alrededor, congelando hasta el mismísimo tiempo y , otras veces, emitir tanto calor como el propio sol.
no dejo de preguntarme una y mil veces por lo que pasa por tu interior. y cuanto más pienso que te entiendo menos lo hago y se me hacen mucho más largos tus silencios.
corres a esconderte detrás de ti, y yo, allí donde te escondes soy incapaz de encontrarte.

costumbres

hemos establecido la pequeña costumbre, que no rutina, de mantener el mismo diálogo antes de que tu te metas en la cama. yo siempre estoy dentro de la cama antes que tu, mirando cómo te desvistes. te das cacao en la boca y siempre preguntas.
-¿quieres cacao?
y yo siempre respondo.
-ahora te cojo.

como secretaria con sudoku

la vanidad de los duluoz (2)

nacho vegas - el hombre que casi conoció a michi panero

mi ruido de la semana

russian red y depedro – perfect time
campbell – veneno
nudozurdo – mil espejos
jeff buckley - lilac wine
congelador – pasajero
pearl jam - better man
espaldamaceta – ahora que la mierda ya me llega hasta los ojos
los planetas – mil millones de veces

las noches apáticas

a veces, llego a casa sin ganas de hacer nada, pongo un disco, me descalzo y me tumbo en el suelo de la habitación con los pies apoyados en la cama. las noches apáticas en las que pienso en seguir leyendo el libro que tengo a medias, que pienso en hacer cosas, y soy incapaz de hacer algo.
solo me levanto del suelo para cambiar la cara del disco que estoy escuchando, o para poner otro.
ahora me levanto para cenar y en lo único en lo que pienso es en que la sopa podría estar un poco más caliente.

no se quién me da más asco… si maría patiño o bimba bosé.

los planetas - mil millones de veces

latidos

puedo notar tu corazón latir contra mi pecho. en la habitación no se escucha otra cosa mas que tu corazón latiendo frenéticamente.
tus latidos se meten en mi cabeza, no salen de ella. ando y resuenan dentro de mis oídos.
suena su eco entro de mi caja torácica. tiembla mi cuerpo.
y yo creo que me mareo y me comienza a doler de nuevo la cabeza. Las luces brillan en mi retina, las aceras se curvan y me quedo ciego.
voy directo al duelo y creo escuchar tus latidos, pero son los míos… débiles, pausados, sin un ritmo definido.
según se va apagando nuestro corazón sólo permanecen los latidos de otros, los recuerdos de otros latidos amigos, a través de la piel. nuestros pobres latidos sólo tienen valor cuando otra persona es capaz de recordarlos contra su piel.

rusian red y depedro - perfect time

rusian red y depedro - Perfect Time

mondúber

"a puta no te gana nadie."

hace un año

te llaman veneno, y eso es que lo haces, envenenas, pudres la carne, vas quitando la vida lentamente.
mi cuerpo estuvo enfermo, pero ya no queda veneno en mi, en un año se fue. ya ni siquiera permaneces tu.
eres veneno y todo el mundo desconfía de ti, no tienes amigos, no tienes a nadie.
ahora ya no queda nada, ni veneno, ni enfermedades, ni rencor, tan sólo desconfianza.
ahora sólo quedo yo, y sólo podía quedar uno de los dos.
ya olvidé cómo eras antes. no me gusta cómo eres ahora.
hace frío, yo estoy en la calle y ya es de noche… como hace un año.

sobre sueños

berlín
-¿qué te pasa?
-acabo de soñar con un accidente de tráfico. un tío que iba en el asiento de atrás de un coche, no llevaba cinturón. su cuerpo salio despedido contra los asientos delanteros, escuchaba cómo se partían las costillas al golpearse, se astillaban dentro del tórax y rajaban los pulmones. los cristales reventaron en mil pedazos y se clavaban en la carne. todo a cámara lenta…
al sacar el cuerpo del coche, sacaban también el de una mujer, justo en el asiento del copiloto, pero de esta no pude ver su muerte.
dos muertes de accidente de tráfico.
-¿les conocías?
-ahora mismo te diría que no, pero las caras me sonaban de algo…
- ¿y cómo estás ahora?
-curiosamente tranquilo, aliviado. como si me hubiesen liberado de una carga. sé que está mal decirlo, pero ahora me siento feliz.

madrid
-¿sabes quién ha tenido un accidente de tráfico?
-no... pero creo que sí.

brujita

la brujita sonríe, su cara redonda y blanca como la luna se vuelve roja.
confiesa que son recurrentes los sueños en los que ella se ve y tiene un falo, y sueña que folla con mujeres.
la brujita oculta su cara roja pegándola a mi pecho, sigo sonriendo y busca mi oreja con su boca, y mientras se acerca sigo escuchando su sonrisa.
-no te rías de mi, tonto.

angora

apoyo mi cabeza en tu espalda y te abrazo.
me acaricia y me da calor tu jersey de angora.

kanye west feat. will oldham & zach galifianakis:

"chicos, meter tripa. somos los cazafantasmas."

“el coche es super esponjoso… es como el abrazo de una madre.”

mario - muchacho satanico

-yo antes era una chica de bien…
-bien puta.

hecatombe

su piel es suave y hace pilates por las mañanas. se pone a hablar, y gesticula con los brazos, no sé de qué manera, pero los objetos acaban esquivando cada aspaviento suyo.
-soy muy torpe.
yo termino las frases que ella empieza, cuando se queda en blanco y no recuerda la palabra exacta. al principio siempre se muestra un más distante conmigo, prefiero cuando toma tres gin tonics y está más cariñosa. sus besos saben un poco amargos por la ginebra.
aprieta fuerte mi mano.
-¿te hago daño?
-no, pero me lo acabarás haciendo.
y ella piensa que habló de cuando desgarra los tendones de mi mano con sus pequeños dedos. entonces deja de pinzarme la mano, y yo insisto para que lo vuelva a hacer.
-hecatombe, viene del griego, y se usaba para designar a un sacrificio de cien bueyes.
hecatombe se designará al momento en el que tu te vayas, y vuelvas al país húmedo y raro en el que te refugiaste hace cuatro años
-¿acaso te has parado a pensar…?
-no, nunca suelo hacerlo, es una fea costumbre.

"yo me apunto a todo, y no tengo ni un duro..."

"nunca te fies de una persona que pasa de héroes del silencio a los killers en treinta segundos."

sentencia de muerte

sin quererlo yo, tu llueves sobre mi. sin darme cuenta, me ahogas. me ahogo en tu vaso de agua, en tu pequeña lluvia, con esta insignificante gota de lluvia tuya. como lluvia te dejas caer sobre mi, te balanzas sobre mi cuerpo desprevenido, sobre mi cabeza sin cubrir.
y pienso que, en realidad, quieres acabar conmigo, que has regresado para asfixiarme, y pienso en las mil y una maneras que tienes para hacerlo, en los mil y un motivos que tienes para hacerlo.
duermo en tu cama, y pones la almohada sobre mi cara, y no pongo resistencia porque dejas que me vaya faltando el oxigeno poco a poco, y no pongo resistencia porque yo quiero morir.
tus manos se convierten en un lazo corredizo alrededor de mi cuello, y soy juzgado por crímenes de guerra, y estoy siendo lentamente ejecutado.
sentencia de muerte. condenado a morir ahogado por una gota de tu lluvia.

"yo iba para estilista. lo que pasa es que algo salió mal, salí heterosexual."

coco chanel

las señales hacían presagiar algún inesperado evento. la vida, como el péndulo de foucault, se aleja y se acerca, repite situaciones, incluso momentos parecidos a los anteriormente vividos, en los que se involucra a los mismo personajes principales de esa acción.
primero llegó el oído, ese sonido de días pasados, y recuerdas.
un día, un cruce de palabras, lo achacas a casualidades.
y de repente todo empieza a encajar, reaparecen personas, recuerdas sus caras. es esa música, acompañada por el olor a chanel, el juego de tus manos, tus dedos como pinzas pellizcando los tendones de mis manos. es el tacto de tu piel, la cama en el futón, las sábanas, las viejas cámaras de fotos.
es esa música. es todo culpa de esa música y lo bien que hueles a chanel.

fuera se destruyó la civilización occidental. tras estas puertas cayeron las ciudades, todos los monumentos descansan en ruinas, comidos por las plantas.
-podemos aprender mandarín.
-dentro de poco tiempo, las demás civilizaciones irán cayendo también.
-podemos quedarnos encerrados aquí.
-es lo mejor que podemos hacer.

payaso

cyborg name

el mesías negro

aquí tenéis al salvador. el mesías negro tiene el poder. habrá un cambio radical en nuestras vidas. desde el mismo preciso momento en el que apoye su mano sobre una biblia nos representará a todos. todas las ilusiones, todas las esperanzas que siempre tuvimos.
siempre convencidos de que todo va a cambiar, de que nada volverá a ser como antes, de que tendremos un mundo mejor.
y nunca cambia nada, todo es como antes, como siempre ha sido.

the wedding present - don't take me home until i'm drunk

moloko - i want you (live on exit 2003)

melancólicos

nunca es suficiente.

talking heads - psycho killer

¿tu eres tonta o qué?

de cuchillos y artimañas

algún día te harás daño por jugar con esos cuchillos. se te caerán y se clavarán por todas las partes de tu cuerpo, desgarrándote los músculos, clavándose es los huesos, destrozándote tendones, y agujereándote órganos vitales. te desangrarás, te iras muriendo lentamente mientras yo miro desde una distancia prudencial para que tu sangre no me salpique.

y por fin morirás, y entonces seré un ser tremendamente feliz.

porque tu misma te habrás clavado todos esos cuchillos que un día me clavaste a mi, que se clavaron en mis huesos, que me desgarraron mis músculos, que destrozaron mis tendones, que agujerearon mis órganos vitales, que me desangraron casi por completo, pero que, nunca jamás, pudieron acabar conmigo matándome del todo.

estas manos

estas manos tiemblan. te has dado cuenta de tu propio cuerpo, tu cara no es la que solía ser tu cara. ahora te das cuenta de que estás fuera de donde ellos quieren que estés, a veces puede ser bueno, otras veces, sin embargo, hace que te sientas extraño, hace que dudes hasta de ti mismo, de tu cuerpo que no es perfecto, de la forma en la que vistes. hacen que dudes hasta de lo más puro de tu sonrisa, hacen que pienses si es de verdad o no.
mira estas mano, aunque las sujetes siguen temblando. dirías que son de verdad que puedes tocar, que puedes alcanzar objetos con ellas, que sienten frio y calor, pero tiemblan tanto que parece que quieran abandonar el cuerpo al que pertenecen.
no te preocupes, aunque tiemblen, hay calor en las manos y es una sonrisa tan verdadera como extraños son los demás.

el suicidio de walter tomato

dos tomates planean una invasión a escala mundial dentro de mi cocina, se callan al escucharme entrar.
uno de ellos decide suicidarse lanzándose desde la encimera de la cocina a estrellarse contra el suelo. a cámara lenta le veo rodar hasta acercarse al borde del abismo, su compañero le grita. ¡noooooooo walter!
intento acelerar mi paso para que el tomate no caiga al suelo, estiro el brazo, tan sólo llego a tocar al tomate con la punta de mis dedos.
walter da con su piel en el suelo, da un bote, otro más pequeño después, y sale rodando.
todo manchado de sangre de walter, mis pantalones con sangre de walter.
walter tomato descansa ahora eternamente a mis pies, la cocina teñida de rojo.

-¿me has echado de menos durante todo este tiempo?
-no, nada.
-ya.
-¿tu me has echado de menos a mi?
-no, tampoco.

grace jones - corporate cannibal

billy corgan & robert smith - to love somebody

enfermedad

hoy he podido oler mi habitación después de despertarme. huele a enfermedad, una nube densa de virus se ha instalado en ella.
abro la ventana y desaparece, aunque sé que volverá, llevo ese olor a enfermo encima.

no existe

tal día como hoy, a las 23:42, ignacio k. patrick escuchó por la radio que el 13 de octubre de 1582 nunca existió.
tal día como hoy ignacio decidió eliminar todos los días de su vida en los que nunca había pasado nada.
tal día como hoy, ignacio, pasó de tener 37 años a la tierna edad de 16.

independencia

sí, tal vez debería cortarme el pelo. no tengo ni idea de dónde estoy, estoy absolutamente perdido, andando en dirección contraria a la que anda el resto de la gente.
odio esta lluvia silenciosa, que cae insistente por cada calle por la que tuerzo, esta noche que me ha desorientado hasta hacer que me pierda. odio esta mañana que empieza.
la gente en los soportales vestida de baturro, van con ramos de flores. ya no hay flores dentro de mi vida, desaparecieron las rosas, se han ido difuminando en el tiempo, recuerdos ahogados, por esta misma lluvia, por toda la lluvia que ha caído encima de ellas, se ahogaron las flores.
suena una jota bastante triste.
¿por qué me empeño siempre en dejarme matar? en matarme, en ir acabando sistemáticamente conmigo mismo. toma una pistola, pero no intentes pegarte un tiro.
a la avenida de valencia, por favor.
ahora ni siquiera puedo dormir, tengo que describir todo esto. tengo que llegar a entenderme, a llenar este espacio en blanco a mi alrededor.
no puedo ni siquiera cerrar los ojos, debería de estar llorando ahora y ni una sola lagrima se asoma, ni siquiera a echar a un vistazo, ni para preguntarme qué me pasa.
igual si debería meterme ya en la cama y dormir. he conseguido llegar a odiarme, como razonamiento final de esta noche ya es suficiente. buenas noches.

las luces de la ciudad

con toda la veneración y el máximo respeto.
para j.k.


un tren hacía coney island. la tarde, un cielo con nubes rasgadas, de mentira. gente que pinta su cuerpo, borrachos, monstruos, motos relucientes, y al fondo, el mar, la playa. mi hermano tiene estrellas que se cayeron en su brazo. vigilan el parque la noria y la montaña rusa. andamos por el agua, sobre el agua. montamos en la noria, el sol nos pinta las pieles de rojo, gritamos, nos balanceamos.
las motos rompen la oscuridad de la noche, la destrozan con rugidos.
-¡eh tío! quiero un bigote como el tuyo.
la mujer elástica me sonríe, pienso en ella besándome, liándose alrededor de mi cuerpo como una serpiente se enreda en un árbol.
la cena en totonno´s, dos viejos puertorriqueños ebrios discuten a gritos, igan y yo estamos en medio. maricón. sólo pienso en beber más vodka con limón, anna lo encuentra por un dólar.
los irlandeses bailan. alabama, dulce hogar. bolsas de papel marrón. tren de noche, interminable, dormimos en su barriga.
volamos a chicago. no sobrepaséis esas calles, es peligroso. puertas giratorias, la humedad. el aire acondicionado que hace corriente, buscando salir a la calle.
una prostituta, que se llama belle, sale del hotel jackson, esnifa y se toca la nariz mientras continua andando por la calle jackson. un tipo sale detrás de ella y se mete corriendo en un coche. hasta mañana belle, que tengas buena noche.
chicago suena a música, triste, a blues, a jazz, a rock and roll, a ganas de poder gritar por mucho que te ahogue la humedad, por muy fuerte que sople el viento.
gigantes de cristal, iluminados, construcciones desafiando al cielo…
-un dólar por favor.
-¿estáis bien situados?
-ojala lo hubiera estado en algún momento de mi vida señora.
dos mundos dentro de otro, chinatown y el harlem de chicago.
-no vayáis por esas calles.
-no salgáis de la calle principal.
belle salió de la calle principal, ahora pasa las noches en el hotel jackson, esnifando cocaína y prestando su cuerpo. nosotros dormimos cerca de ella.
hablamos del presente, otra cerveza, hablamos del futuro, otra cerveza más. no me puedo callar, igan escucha y asiente, también habla, pero menos.
nos quitamos el sombrero cuando nos cruzamos con alguna chica bonita. somos unos auténticos caballeros.
las galletas de la suerte, no me traen suerte.
nueva york de nuevo. las luces, la gente. anna tira una botella al río, allí se ve nueva jersey. el viento mueve una pantalla de cine en el puerto.
-julianne moore.
¡qué pómulos!, adoro su pelo rojo, saluda y sonríe tímida.
no se puede beber aquí, vendrá la policía. es verdad, la policía está vigilándonos, somos peligrosos, casi delincuentes, cargados con bolsas de papel marrón, escondiendo vodka. esto es pura subversión. nosotros haremos que los bancos cierren.
aquí cayeron dos torres. ¿no se acuerdan? fue horrible. se olvidaron de esa gente.
comemos pizza. engreída, no te vamos a dar propina, eres horrible. toma un dólar. anna busca por los cubos de la basura. está completamente loca, como mi hermano, y como igan, y como yo.
-el polo que lleva tu hermano lo encontré yo.
amo el neón, se retuerce haciendo formas, brilla con distintos colores. la ciudad brilla con los neones, limpian la noche, que intenta plegarse sobre si misma, cerrándose para no dejarnos camino. las luces de la ciudad, aúllan, hacen que la noche se pueda disfrutar, la dejan libre para nosotros.
he encontrado una ventana que se abre, y salimos por la noche a la terraza, y nos escapamos por los tejados. y se puede ver la ciudad bajo tus pies, la gente, los coches, pequeñas partículas de divisibles.
el moma. somos artistas, nosotros pasamos gratis, no quiero esperar a llegar al final de esta interminable fila.
hay un funeral en williamsburg, y la gente ríe y se apodera de la calle. en williamsburg se ve cómo anochece en manhattan. los mosquitos intentan que no lo veamos.
chinatown, comida china y subfusiles. tu no tienes los ojos rasgados, ni tu tampoco, ni tu. bueno, somos los tres únicos de por aquí que no los tenemos rasgados. a veces igan me dice, o yo a él: ¿a ti te han reventado alguna vez la cara? pero así, de repente.
subimos al rockefeller. otra vez la luz. primero la luz de los edificios, señalando como un mapa al chrysler, al empire state, a times square.
una habitación que se ilumina cuando te mueves, y nosotros bailamos, saltamos, corremos de un lado a otro. las luces se encienden, y cuando la habitación se ilumina por completo paramos y observamos nuestra obra. y se vuelven a apagar las luces… vuelta a empezar.
-no se puede correr aquí.
-noooooooooooo.
volvemos a chocar con la autoridad.
subimos y bajamos la escaleras de chelsea hotel. en sigilo, medio escondidos.
no quiero volver, yo sé porque tu no quieres volver a esta ciudad. esta ciudad ya no aúlla, esta ciudad no suena a música, en esta ciudad ya casi no quedamos locos.

galleta de la suerte #47

many receive advice;
few profit by it.

gallleta de la suerte #23

you have a natural awareness of
currents flowing underneath
the surface of events.

predicción templo budista de chinatown

probality of success: poor.
the world is full of traps
which cause many mishaps.
don´t sail anget around,
nor run cycling around.



"no corras en círculos"... vaya.

galleta de la suerte #4

you are inclined to come up
with uncoventional solutions.

la casa del frio

ni siquiera el sol, con todo su calor, puede hacer que se derrita el hielo que recubre su interior.
no puedes ni imaginar el frío que allí hace, los vientos helados que soplan en aquel lugar.
los oídos duelen del silencio que reina, si llegarás a gritar ni siquiera tu escucharías el sonido de tu grito, el propio silencio ahogaría tus palabras, los vientos las volverían a empujar al sitio del que salieron, el frio haría que se helara el sitio del que alguna vez intentaron salir esas palabras.

corazón de papel

cerrado

cierre metálico, de los que golpeas y suena a chapa dura de metal, con una pequeña rendija abierta para poder ver sin interés lo que pasa fuera. si alguien viene de visita callaré, haré ver que no hay nadie, apagaré las luces y quitaré la música.
aquí no vive nadie, aquí no hay nada que le pueda interesar, ¡váyase!.
regresaré a mi asiento, a echar cabezadas de vez en cuando, mientras la gente pasa por fuera.

estos días

estos días en los que nada tiene solución. días llenos de apatía donde lo oscuro se vuelve más oscuro. al fondo se divisa diciembre, apenas podría afirmar hace meses que volvería otro diciembre, y ahí está, al fondo de un pasillo inmenso, sin luz. vuelvo la cabeza hacia atrás, no queda otra cosa salvo seguir caminando sobre días en los que nunca pasa nada.
ya no me conozco, y me da igual, esta circunstancia apenas logra traer algo de preocupación a mi cabeza.
colores planos, días milimétricos, iguales, como gotas de agua, como granos de arena minúsculos.

los buenos

me agarra por el hombro y acerca su boca hasta mi oreja, con la mirada perdida y el aliento apestando a alcohol. intenta hablar en voz baja y me dice que tiene un comando, me jura que tiene una pistola con una bala para matar al rey. dice que consiguió la pistola porque hay una puta en ejea que trafica con armas.

yo te cuento esto porque tu tienes pinta de ser de los buenos, como yo.

a la fuerza tengo que pertenecer a los buenos, ¿no me ves?

me abraza y se ríe.

66

las luces cambian de color a su antojo, con cada paso avanzamos veinte metros. pinta ahora algo en la carretera, dentro de nosotros, la ruta 66, un trago, más carretera, puedes sentirla dentro de ti, el tráfico fluye, coches veloces, con la música a todo volumen, risas.
dale más rápido. sigue recto. cuanto más rápido vayas antes dejaremos atrás esta mierda de ciudad.

ojos cerrados

recorres, con tus ojos cerrados, la habitación, buscando algo, y yo no sé cómo esperas encontrarlo. no sé si esperas localizarlo por el olor, o por cómo suena, no sé si tienen un sonar.
yo, ya sé qué es lo que buscas.
-toma.
sonriéndome me das las gracias.
a lo mejor, lo que esperabas es que yo te lo diera.

tu nombre

tu nombre, con todas y cada una de sus letras, duele al pronunciarlo, hace eco en mis dientes, hace que tiemblen, hace que a mi lengua le cueste pegarse al paladar para poder pronunciarlo. tu nombre, que duele y hace que me sangre el alma. tu nombre, que quedó borrado de mi vocabulario.
tu nombre, multiplicado, aparece en todas partes, persiguiéndome implacable. tu nombre, que no me deja dormir.
tu nombre, el que no puedo pronunciar delante de ti.

fiesta

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i love you but i've chosen darkness - according to plan

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corazones

corazón, corazón roto, hecho trizas. corazón minúsculo, encogido, como una pasa, arrugado. corazón putrefacto. corazón pequeño, del tamaño de una judía. corazón seco, vaciado con una cuchara. corazón helado, frío, el invierno hecho corazón. corazón cansado, abatido, sin ganas de latir, lento, como un tic-tac ahogado por el propio paso del tiempo, silencio. corazón pausado.
corazón saturado, abandonado, corazón menospreciado. corazón oscuro, negro ébano recubriendo las paredes, impidiendo el paso de la luz.

sigur ros - gobbledigook (live with bjork at naturra)

paris

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pobrecita mamá. aguantando las tonterias de la niña
y a las putas de papá.

la carrera del siglo

mi nombre es jason lezak. recuerda, jason lezak. te lo digo dos veces porque, cuando acabes de leer esto no serás capaz de recordar mi nombre.
no soy el número uno, mi nombre se enterrará en el tiempo por el peso de otros nombres mucho más importantes que el mío, por hombres que lograrán gestas mucho más importantes que la mía.
soy nadador, he ganado una medalla de oro en las olimpiadas en 4x100 libres masculino. michael phelps, garret weber-gale, cullen jones y yo.
el primer relevo fue phelps, salió y dio el relevo a garret dejándonos en segunda posición. garret nos puso en cabeza, superando a francia. garret le dio el relevo a cullen, que siguió en primera posición los primeros cincuenta metros, pero en el giro perdíó la cabeza, y francia era primera.
michael, no dijo nada, yo estaba preparado para salir cuando cullen llegará. me tiré a la piscina. salté, escuchaba los gritos de mis compañeros animándome, los gritos de ánimo a los demás nadadores, al pabellón gritando… y, de repente, el agua, silencio. saco la cabeza fuera del agua y no escucho nada. de reojo veo al francés, que va en cabeza. no logro superarle, no puedo hacerlo. casi estoy llegando deben faltar unos cinco metros, recuerdo esa última brazada, casi se paró el tiempo. toco la pared, se acaba el silencio, miro a mi alrededor, veo cabizbajo a mi rival, veo saltar y escucho como gritan mis compañeros.
michael grita, pensé que no lo conseguíamos, me confesó en los vestuarios, muchas gracias tíos. de mis labios, y en voz baja, casi como un murmullo, tan sólo pudo salir, para estamos tío.
ahora, no regreses sobre lo que has leído, no recuerdas mi nombre, ya lo sabía. nuestras hazañas suelen ser enterradas por hazañas más grandes de otros, por gente más importante que nosotros

leonard cohen - the stranger song

"te dije al llegar que era un extranjero,
te dije al llegar que era un extranjero."

sr chinarro - del monton

retrato

foto de igan

privación de piel

el tiempo me quitó poder disfrutar del tacto de tu piel, de sentir en las yemas de mis dedos tu suavidad.
tu piel lisa, perfecta, como mármol.

el círculo se ha cerrado

feliz día de no cumpleaños

cinco llamadas.
tres mensajes.
un pensamiento perdido dentro de mi cabeza a lo largo del día.
sí, tal vez sea que la vida está siendo justa contigo, por fin.

alela diane - the rifle

mordiscos

mi cuerpo permanece atado a un palo, perpendicular al suelo, sobre un fuego. ellos desfilan de uno en uno, mordiendo mi cuerpo, un bocado por cabeza, grito del dolor. tranquilos, sin inmutarse se van llevando partes de mi, masticando a dos carrillos.
los gritos se ahogan en lágrimas.
despierto, respiro hondo, me duele el cuerpo, no tengo señales, pero aún puedo notar los dientes hincándose en mi piel, los colmillos desgarrando mis huesos.

hipócrita

hipócrita.

(Del lat. cristiano hypocrĭta, y este del gr. ὑποκριτής).

1. adj. Que actúa con hipocresía. U. t. c. s.


hipocresía.

(Del gr. ὑποκρισία).

1. f. Fingimiento de cualidades o sentimientos contrarios a los que verdaderamente se tienen o experimentan.



diré lo que quiera y donde quiera. en eso consiste la libertad, tan aclamada por algunos que se niega a otros.

richmond fontaine - el tiradito

gilipollas

gilipollas.

1. adj. vulg. gilí. U. t. c. s.

gilí.

(Del caló jili, inocente, cándido, der. de jil, fresco).

1. adj. coloq. Tonto, lelo. U. t. c. s.


"España Directo, ¿contra los Juegos Olímpicos?

Es lo que tiene externalizar los contenidos: hay cosas que pueden escapar a tu control. Eso debió de pensar más de un alto cargo de Televisión Española este viernes, cuando un reportero de España Directo salía ataviado con una camiseta/protesta contraria a los Juegos Olímpicos de Pekín. Curiosa manera de 'reforzar' la campaña de promoción del ente, que dará en directo y en HD toda la competición...


Viernes 25 de julio. España Directo (La 1). Un reportero del programa cubre en el País Vasco un campeonato de paellas. Hasta aquí, todo normal. Sin embargo, para los más avezados, había algo que llamaba poderosamente la atención entre el atuendo del joven: la camiseta que llevaba puesta, comercializada por Reportero Sin Fronteras, en la que sobre un fondo negro podía leerse ‘Pekín 2.008: China, la mayor cárcel del mundo para periodistas e internautas'. Pero, ¿no eran los Juegos Olímpicos la gran apuesta deportiva del canal para esta temporada?

Independientemente de que la libertad de expresión sea uno de los valores más importantes de nuestra sociedad, no es menos la responsabilidad de quien trabaja en una compañía y que debe velar por sus intereses, máxime cuando esa entidad es pública. Sin embargo, lo más llamativo es que a pesar de que la pieza era grabada, y por tanto, sujeta a revisión antes de ser emitida, nadie se percató del hecho, o si lo hicieron no pensaron en el perjuicio que podía acarrear a los intereses de la Televisión.

En fin: cosas de la externalización..."

prnoticias

el cadenas...

herman düne - i wish that i could see you soon

chica pez

aquí estamos chica pez. nadaste mucho hasta llegar a esta orilla. las millas se iban perdiendo a tu paso. yo no vine nadando, llegué hasta aquí caminando, muchas otras veces corriendo. pero aquí estamos, uno frente al otro, sin importar lo que quedó atrás. ahora tan sólo importa la forma en la que me miras, la forma en la que tú me haces sentir. ahora mismo no hay nada en este mundo comparable a la forma en la que tu me abrazas por las noches, a tus dulces besos en una habitación a media luz.
aquí estamos… y yo no sé qué puedo ofrecerte, salvo lo poco que pueda quedar en mi interior, lo poco que puede quedar de lo mejor de mi. la mejor versión de mi mismo en estos momentos.
no importarán los días, ni las horas mientras tu sigas nadando a mi lado, y yo siga corriendo con la vista fija en ti.

free nasty

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h

necesitas otro nuevo par de zapatos, los que tenías los abandonaste. papá te comprará todo lo que necesites, no llores más. y si además te enfadas con ellos, pueden comprarte muchas más cosas por verte feliz y sonreír, porque no te bastan sus abrazos, ni los besos, ni sus mimos, niña caprichosa.
eres su foco de atención, aprovéchate de ellos todo lo que puedas, ellos te lo darán. y cuando ellos no estén, búscate a alguien que tenga dinero, simula que le quieres, no te hará falta otra cosa.
nunca te faltó de nada, y cuando tuviste algo de verdad lo tiraste, como unos pantalones que te dejaron de gustar.
te agobiaste cuando tenías una vida como la de los demás, cuando te faltaba dinero, cuando empezabas a vivir tu vida lejos de papá y de mamá.
niña pequeña egoísta, nada te importan las consecuencias, lo que dejes atrás. te alivian las penas los zapatos, la ropa, las cosas caras que te compra tu papá.
conseguiste engañarme…
se rompió un juguete, ahora necesitas otro.
ya llegaron los reyes, puedes abandonar tus antiguos juguetes, niña caprichosa. ya llegaron los nuevos, ya me voy…

grotescamente pop

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terapia sustitutiva

nunca estuve contigo allí, tu nunca has estado en mi vida. no caminé por holliwood boulevard a tu lado, no pisé las estrellas. nunca atardeció en las montañas rocosas contigo agarrando mi mano. caminé solo por las vegas, conduje por los estados unidos yo solo.
buceé en la barrera de coral. he vivido sólo, fabricándome compañía imaginaria. he estado solo, inventándome situaciones y lugares.
construí caricias, besos y miradas de la nada, cuando nadie me había amado. nunca estuviste en mi vida.
manhattan sólo conoce mis pasos, mis dos pies andando al ritmo que marcaba mi cabeza, las proyecciones de un hombre loco.
no queda nada sagrado. no queda nada que se deba respetar, así lo haces tu. ni las palabras, ni siquiera una canción, ni una película, ni la ropa, ni un pequeño momento. ya no queda nada, salvo destrucción y silencios.
gran error que salió de la fantasía de mi mente. a veces, nuestra imaginación nos juega malas pasadas. eso me ha pasado. tu nunca has existido. nunca lo has hecho, conocí una proyección idealizada que marcaba mi cerebro enfermo.

arturo

la patata refrita elevada a su máximo exponente.
una vez más lo has conseguido, ¡gracias arturo!

señor

-su entrada, señor.
-buenos días, señor.
-nico, deja en paz la toalla del señor.
-vamos nadando hasta donde está ese señor.
-no le deis con la pelota al señor.
-adiós señor.
señor, señor, señor, señor,…

boris vian - j'suis snob

¡que asco!

soulsavers with mark lanegan - "spiritual"

soliloquio en la piscina

- mi hombre, con todos los años que tenía, fue siempre un hombre muy moderno, de mente muy abierta. nunca me quitó de mis escotes o de mis faldas, o de hacer nudismo… yo le quería mucho, bueno, le sigo queriendo. no le podré olvidar nunca, fue tan bueno conmigo, siempre con detalles para mí. era un hombre como de los que ya no hay, ni siquiera había antes hombres como él…
mi hombre era único, lo sigue siendo.

scout niblett - "kiss" (featuring bonnie 'prince' billy)

viajes en el tiempo

esta mañana desperté, y era día uno de enero de 2007, las dos de la tarde.
lo más normal era aceptar que había viajado en el tiempo, ignorar por completo las leyes del espacio tiempo.
tener años de menos, pensar que podía torcer la línea recta que marca el reloj, poder andar y desandar a mi antojo. poder controlar lo incontrolable.
tener presente siempre, a mi antojo, la suavidad de tu piel. poder ver cuando quisiera tus preciosos ojos azules observándome. poderme despertar entre tus brazos rodeado como un barco atrapado por un pulpo gigante en medio del temporal.
tu me dices que no es día uno de enero de 2007, que son las diez de la mañana, pero desconoces que puedo viajar en el tiempo, esa es la realidad, la que nosotros inventamos, todo lo demás es mentira.

semana del deporte

el martes en el teresa rivera stadium




ayer, so 80´s

tanatorio

la casa en verano, toda la familia, olor a protector solar. los tíos de mi madre, sus hijas, nuestras tías segundas, un poco más mayores que mi hermano y yo. siempre íbamos algún día al parque acuático.
castillos de arena, olas que se los llevan. rellenar las garrafas de agua en polop, cenar en altea, ir a calpe.
veinte años, años más, años menos.

la tortilla

sigur rós - við spilum endalaust

buenos dias...

the delgados - all you need is hate

camilo sesto - algo de mi

extraños sueños con esta canción como eje.

san sebastián - donosti

más en the real duluoz

el rey ha muerto.

se hizo silencio, se hizo silencio y a cada boca yo
concedí un deseo, todos se cumplieron, todos menos el mío.



foto heraldo de aragón

jacques brel - ne me quitte pas

casablanca

yvonne: ¿dónde estuviste anoche?
rick: ¿anoche? no tengo la menor idea.
yvonne: y, ¿qué harás esta noche?
rick: no hago planes con tanta antelación.
-
strasser: ¿cuál es su nacionalidad?
rick: soy borracho.