ventas

- ¡qué elegante vienes cofratas!
- qué no te engañen las apariencias, por dentro voy repleto de agujeros.

ddd

las tardes de duermevela se apoderan de los días. muerte cerebral,  y sin embargo, las dudas toman el control de la mente y el cuerpo, empujándolo a una inercia para que continúe todas sus rutinas diarias. la cabeza arrastra los pies, los ojos no quieren ver, se pierden mirando la nada, los oídos no escuchan latir al corazón. las manos, en huelga, no sirven para nada, caen frágiles sobre el regazo. respiración lenta, a veces un extraño ruido acompaña la recogida de aire, como un pitido ronco que sale de la misma garganta.

encerrado en un antiguo sanatorio para tuberculosos, sentado al aire libre en una mecedora con una manta sobre las piernas.  

duermo, derrocado derrotismo.

noche #2258

salgo de neptuno y subo hasta cibeles, luces de policía, furgones, las tropas de la oscuridad. viento, pinchazos detrás de los ojos subiendo por la calle alcalá, cuchillos afilados clavándose en las córneas, las cariátides del instituto cervantes se abalanzan sobre mi, curvas, formando un arco sobre mi, sale un viejo con una gabardina que le viene grande, y gorra de cazador roja con orejeras de la calle barquillo.

el idiota vagando por las calles en pleno ataque, montones de gente, un enano apoyado en la pared, pelo largo, rubio oxigenado, raíces negras, fuerte como un luchador del pressing catch, esperando con una pierna apoyada en la pared.

gente por todas partes, cristales rotos dentro de la cabeza, clavándose por todas partes, detrás de la nuca, en las luces demasiado fuertes.  ciego como max estrella sin latino, rodeado de modernistas en tribunal.  

concierto en un horno, buceo en la palma, lucha contra los elementos, frío, calor, frilor.

llamo a mi abogado para que me venga a buscar, bajo a gran vía, llena de basura por el viento, chavales que estaban de botellón en plaza de españa de huída por todas las calles de alrededor, con bolsas de plástico, escondiéndose.

llega mi caballo blanco para llevarme a casa, calor que sale de mi cuerpo en llamas, acurrucado en el asiento de atrás.

rodaje de "pistolas"

fotos del rodaje de "pistolas" del grupo madrileño persons.
fotos hechas por raúl pérez

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samaras y merkel

samaras y merkel entran al parlamento griego por la puerta de atrás. Van a comer en algún lugar  del edificio.  Treinta mil personas se manifiestan fuera, la policía carga, merkel y samaras comen. me imagino que comerán menú de gourmet, de esos de degustación, doce platos de delicatesen, acompañados de vinos caros.

samaras está incomodo, nervioso. no puede parar de hablar, habla de cualquier cosa con tal de qué no haya ninguno de esos incómodos silencios. ángela apenas habla, recorre todas las estancias con la mirada.

samaras hace ruidos, para disimular el tumulto del exterior, intentando que merkel no se de cuenta. ángela escucha perfectamente los gritos y los disparos de fuera, pero se hace la sorda, no se va a poner  ahora a escuchar a todo el mundo que se queja del cuarto reich económico alemán. prefiere seguir jugando a la usurera, prefiere seguir devorando planetas.

¿qué puedes esperar de alguien que cuando huía de alemania oriental lo hacía con la nevera a cuestas?

don josé

don josé, profesor de lengua y de literatura, pelo blanco y jersey seminarista de pico, recién casado tras quedarse viudo, reloj de cadena en el bolsillo del pantalón, hurgándose las narices, paseándose por la clase y diciéndote sin motivo aparente “muy bien, muy bien” dándote una palmadita en la cabeza o en el hombro, y limpiándose las manos sobre ti, don josé explicándote el sujeto del predicado.

conversación en un bar

- ¿y tu de qué trabajabas?
-¡joder macho! me has preguntado los mismo cien millones de veces.
-¿y tu me has contestado?
-… no lo sé
- ¿y tu de qué trabajas?
- otro día te lo cuento.

Cómo perdimos Berlín

Cómo perdimos Berlín

abuela

en la casa de serrano mi madre, tu bisabuela, se asomaba al balcón para vigilarme, cómo si fuéramos a hacer algo, era un portal enorme. a una amiga mía su madre le decía, no les des nada de qué hablar a los vecinos. qué ricos sabían esos besos robados…