las canas que cubren tu pelo como una corona de flores.

constantinopla

 el sol intenta colarse entre las nubes. la perfección de un segundo, la duración infinita de ese segundo, quemando el pulso en la muñeca.
retratos almacenados.

incapaz de levantarme, la presión me aplasta contra el colchón de la cama.

muerto en vida, muerto en pijama. en sueños escucho el rugido del hambre, los pies se me salen del ataúd.

madrid, invierno

las puntas de los pies se me congelan al bajar a la calle, el viento helado te abofetea la cara. las manos escondidas en los bolsillos. la punta del iceberg, la nariz.

el frío se agarra al pecho en la noche cerrada, las luces de las farolas disparan cristales de hielo a la calle.

el ruido. helicópteros, bocinas, cantos de sirenas, efecto doppler.

luz difuminada que sale de los cristales mojados de las casas, espejos cóncavos. policías a caballo. caballos con máscaras de gas que se forman en sus orificios nasales.

la ciudad repleta de gente perdida, está en su caras iluminadas con intermitencia por las luces de la ciudad. luces de colores, neones, bombillas, señoras con abrigos de pieles, señores con abrigos verdes acolchados, de cazadores.

golpes en las calles dónde hay más gente. atajas por calles menos iluminadas, con chulos y putas. putas mayores mirando el teléfono. un señor con capa.

la bola dorada del banco de españa, batas blancas gritando, petos estrellados, la gente del subterráneo saliendo a la ciudad.

crujen las rodillas. los taxis pasan rozándome cómo balas.

luego está el puente de piedra, cruzárlo en invierno, luchando contra un ejercito. quedarse quieto un rato justo en la mitad del puente, sentir más dentro el frío.

pequeñas victorias sobre los elementos.

ventas

- ¡qué elegante vienes cofratas!
- qué no te engañen las apariencias, por dentro voy repleto de agujeros.

ddd

las tardes de duermevela se apoderan de los días. muerte cerebral,  y sin embargo, las dudas toman el control de la mente y el cuerpo, empujándolo a una inercia para que continúe todas sus rutinas diarias. la cabeza arrastra los pies, los ojos no quieren ver, se pierden mirando la nada, los oídos no escuchan latir al corazón. las manos, en huelga, no sirven para nada, caen frágiles sobre el regazo. respiración lenta, a veces un extraño ruido acompaña la recogida de aire, como un pitido ronco que sale de la misma garganta.

encerrado en un antiguo sanatorio para tuberculosos, sentado al aire libre en una mecedora con una manta sobre las piernas.  

duermo, derrocado derrotismo.

noche #2258

salgo de neptuno y subo hasta cibeles, luces de policía, furgones, las tropas de la oscuridad. viento, pinchazos detrás de los ojos subiendo por la calle alcalá, cuchillos afilados clavándose en las córneas, las cariátides del instituto cervantes se abalanzan sobre mi, curvas, formando un arco sobre mi, sale un viejo con una gabardina que le viene grande, y gorra de cazador roja con orejeras de la calle barquillo.

el idiota vagando por las calles en pleno ataque, montones de gente, un enano apoyado en la pared, pelo largo, rubio oxigenado, raíces negras, fuerte como un luchador del pressing catch, esperando con una pierna apoyada en la pared.

gente por todas partes, cristales rotos dentro de la cabeza, clavándose por todas partes, detrás de la nuca, en las luces demasiado fuertes.  ciego como max estrella sin latino, rodeado de modernistas en tribunal.  

concierto en un horno, buceo en la palma, lucha contra los elementos, frío, calor, frilor.

llamo a mi abogado para que me venga a buscar, bajo a gran vía, llena de basura por el viento, chavales que estaban de botellón en plaza de españa de huída por todas las calles de alrededor, con bolsas de plástico, escondiéndose.

llega mi caballo blanco para llevarme a casa, calor que sale de mi cuerpo en llamas, acurrucado en el asiento de atrás.

rodaje de "pistolas"

fotos del rodaje de "pistolas" del grupo madrileño persons.
fotos hechas por raúl pérez

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samaras y merkel

samaras y merkel entran al parlamento griego por la puerta de atrás. Van a comer en algún lugar  del edificio.  Treinta mil personas se manifiestan fuera, la policía carga, merkel y samaras comen. me imagino que comerán menú de gourmet, de esos de degustación, doce platos de delicatesen, acompañados de vinos caros.

samaras está incomodo, nervioso. no puede parar de hablar, habla de cualquier cosa con tal de qué no haya ninguno de esos incómodos silencios. ángela apenas habla, recorre todas las estancias con la mirada.

samaras hace ruidos, para disimular el tumulto del exterior, intentando que merkel no se de cuenta. ángela escucha perfectamente los gritos y los disparos de fuera, pero se hace la sorda, no se va a poner  ahora a escuchar a todo el mundo que se queja del cuarto reich económico alemán. prefiere seguir jugando a la usurera, prefiere seguir devorando planetas.

¿qué puedes esperar de alguien que cuando huía de alemania oriental lo hacía con la nevera a cuestas?

don josé

don josé, profesor de lengua y de literatura, pelo blanco y jersey seminarista de pico, recién casado tras quedarse viudo, reloj de cadena en el bolsillo del pantalón, hurgándose las narices, paseándose por la clase y diciéndote sin motivo aparente “muy bien, muy bien” dándote una palmadita en la cabeza o en el hombro, y limpiándose las manos sobre ti, don josé explicándote el sujeto del predicado.

conversación en un bar

- ¿y tu de qué trabajabas?
-¡joder macho! me has preguntado los mismo cien millones de veces.
-¿y tu me has contestado?
-… no lo sé
- ¿y tu de qué trabajas?
- otro día te lo cuento.

Cómo perdimos Berlín

Cómo perdimos Berlín

abuela

en la casa de serrano mi madre, tu bisabuela, se asomaba al balcón para vigilarme, cómo si fuéramos a hacer algo, era un portal enorme. a una amiga mía su madre le decía, no les des nada de qué hablar a los vecinos. qué ricos sabían esos besos robados…

plazas

plazas de cemento, plazas anuncio, plazas parque de atracciones, plazas en las que suena continuamente bisbal, plazas sin bancos para sentarse, plazas con sillas de ejecución en vez de bancos, plazas con su suelo de cemento roto, plazas sin fuentes, ciudad sin plazas, ciudad sin vida.

ciudad pueblo, escáneres

mi barrio todavía es un pueblo, a la gente le gusta mirarte de arriba abajo si hay algo en ti fuera de lo normal. por fuera de lo normal puede entenderse desde llevar un abrigo rojo o a ir en silla de ruedas. te analizan haciendo un escáner corporal que dejaría en ridículo al de los aeropuertos. yo respondo mirando al escáner a los ojos, pero la mayoría de la veces ni se enteran de lo concentrados que están en su trabajo. no sólo lo hace la gente mayor, es una costumbre que se ha quedado extirpada en la mayoría del adn del barrio, hasta la choni-moño del barrio te puede hacer un escáner.

primera cita

dibujado por marinakis , un artista del norte del norte.

primera cita

alfredo:
le hablo, mira hacía abajo agachando la cabeza, quiero que me mire a los ojos y me diga que miento. levanta la mirada, estoy aquí no soy invisible, respóndeme. no puedes hacerme esto, cuando tu me hablas yo no dejo de mirarte a ti, a tu boca, tus ojos, tu sólo me desprecias. te odio, sin ti yo no sería nadie.

mariano
no puedo mirarle a la cara, me siento como un niño, intento parecer ocupado, hago que estoy escribiendo, pero apenas puede mirarle a los ojos. me gustaría poder responderle a todo lo que me está preguntando, pero no me dejan. la timidez me vence, te quiero, sin ti yo no sería nadie.

la entrada a la mina

estoy con federico, sentados en la entrada de la casa, por la tarde, después de comer. sopla una brisa que nos quita el calor que hace al salir del refugio. el viento mueve las ramas de los árboles. a lo lejos se escuchan risas y gritos de niños, de la casa sale música. yo estoy leyendo y levanto al cabeza, federico está abrazado a su ukelele con una sonrisa de oreja a oreja, como un niño pequeño, y mirando al cielo.
-¿estás contento federico?
con otra sonrisa me enseña todos sus dientes y sin decirme una palabra afirma con la cabeza.

se comportaba de forma muy extraña, como si hubiera vendido su alma al diablo, exactamente igual que cualquier miembro de coldplay.