lo único que pensaba que se me había dado bien en esta vida era quererte, y ni siquiera eso hice bien.

estra

me hacen gracia los bizcos, no puedo evitarlo, aunque sí he ido mejorando las maneras de disimularlo. creo que es algo hipnótico.
una vez me enamoré de una chica un poco estrábica, siempre me quedaba mirándola y no podía evitar sonreir cuando ella me miraba a los ojos, y luego aparatar la mirada nervioso.
en el hiper usera hay una cajera bizca, de un ojo, mucho, no me importa la cola que haya siempre voy a su caja.
mis dos estrábicas preferidas, marilin monroe y brigitte bardot

richi, cresta verde

conoci a richi en atocha, yo iba a una manifestación. él estaba ahi vendiendo silbatos. punki, cuarenta años a lo mejor.vive en un pueblo de la sierra de madrid con un colega de zaragoza. en ningún momento me pidó dinero. estuvimos hablando del jevi y el hard rock de los 70, me contó por qué se paso al punk.
otra vez me lo encontré en la salida de metro de bilbao, la del café comercial., vendiendo pañuelos, con un perro yorkshire hecho una bola a sus pies. en un primer momento no me reconoció. me contó que había dormido en el congreso, lo que había podido hasta que le despertaron los policias. no había vuelto esa noche a casa porque el viaje desde su casa a madrid le cuesta cuatro euros con veinte la ida y otros cuatro euros con veinte la vuelta.
se ha teñido la cresta de verde fosforito.
me cuenta que ha estado en casa de su colega solo bastante tiempo, que le atropellaron y le dejaron ahí en una cuneta. su amigo tuvo a la vez una piedra en el riñón, y se fue a casa de su novia. él sólo con una pierna rota en un pueblo perdido de la sierra que ni recuerdo cómo se llama.
le doy algo de dinero suelto, me dice que no hace falta, que si no tengo mucho trabajo que me lo quede yo que lo necesitaré, le digo que con ese dinero me iba a beber una caña en ese mismo instante, que a él le viene mejor. vale, pero toma un paquete de pañuelos.
guardamelo para cuando esté resfriado.
nos vemos pronto richi.
hasta luego javi.

rutina

repito una y otra vez el mismo camino. el mismo por el que te acompañé una vez. un trayecto corto, de tres cuadras como mucho. lo hago con el deseo de encontrarte, por casualidad, como una coincidencia. voy despacio, me fijo en todo lo que hay a mi alrededor, a lo mejor has pasado por aqui, has visto esto, te ha llamado al atención esto otro.

corbatas anudadas en el vacío, señores sin cabeza.

suena pisa el acelerador de sabína en la cola de la charcutería, todo el mundo en silencio, tres señoras mayores delante de mi, un neon parpadea.
música lobotomizadora, canciones de radio que provocan comas profundos en los supermercados llenos de colores.
cerebro desconectado.

sol y sombra, nieve y lluvia. jardínes enormes, sin palacio, para que tu los cuides.

las canas que cubren tu pelo como una corona de flores.

constantinopla

 el sol intenta colarse entre las nubes. la perfección de un segundo, la duración infinita de ese segundo, quemando el pulso en la muñeca.
retratos almacenados.

incapaz de levantarme, la presión me aplasta contra el colchón de la cama.

muerto en vida, muerto en pijama. en sueños escucho el rugido del hambre, los pies se me salen del ataúd.

madrid, invierno

las puntas de los pies se me congelan al bajar a la calle, el viento helado te abofetea la cara. las manos escondidas en los bolsillos. la punta del iceberg, la nariz.

el frío se agarra al pecho en la noche cerrada, las luces de las farolas disparan cristales de hielo a la calle.

el ruido. helicópteros, bocinas, cantos de sirenas, efecto doppler.

luz difuminada que sale de los cristales mojados de las casas, espejos cóncavos. policías a caballo. caballos con máscaras de gas que se forman en sus orificios nasales.

la ciudad repleta de gente perdida, está en su caras iluminadas con intermitencia por las luces de la ciudad. luces de colores, neones, bombillas, señoras con abrigos de pieles, señores con abrigos verdes acolchados, de cazadores.

golpes en las calles dónde hay más gente. atajas por calles menos iluminadas, con chulos y putas. putas mayores mirando el teléfono. un señor con capa.

la bola dorada del banco de españa, batas blancas gritando, petos estrellados, la gente del subterráneo saliendo a la ciudad.

crujen las rodillas. los taxis pasan rozándome cómo balas.

luego está el puente de piedra, cruzárlo en invierno, luchando contra un ejercito. quedarse quieto un rato justo en la mitad del puente, sentir más dentro el frío.

pequeñas victorias sobre los elementos.

ventas

- ¡qué elegante vienes cofratas!
- qué no te engañen las apariencias, por dentro voy repleto de agujeros.

ddd

las tardes de duermevela se apoderan de los días. muerte cerebral,  y sin embargo, las dudas toman el control de la mente y el cuerpo, empujándolo a una inercia para que continúe todas sus rutinas diarias. la cabeza arrastra los pies, los ojos no quieren ver, se pierden mirando la nada, los oídos no escuchan latir al corazón. las manos, en huelga, no sirven para nada, caen frágiles sobre el regazo. respiración lenta, a veces un extraño ruido acompaña la recogida de aire, como un pitido ronco que sale de la misma garganta.

encerrado en un antiguo sanatorio para tuberculosos, sentado al aire libre en una mecedora con una manta sobre las piernas.  

duermo, derrocado derrotismo.

noche #2258

salgo de neptuno y subo hasta cibeles, luces de policía, furgones, las tropas de la oscuridad. viento, pinchazos detrás de los ojos subiendo por la calle alcalá, cuchillos afilados clavándose en las córneas, las cariátides del instituto cervantes se abalanzan sobre mi, curvas, formando un arco sobre mi, sale un viejo con una gabardina que le viene grande, y gorra de cazador roja con orejeras de la calle barquillo.

el idiota vagando por las calles en pleno ataque, montones de gente, un enano apoyado en la pared, pelo largo, rubio oxigenado, raíces negras, fuerte como un luchador del pressing catch, esperando con una pierna apoyada en la pared.

gente por todas partes, cristales rotos dentro de la cabeza, clavándose por todas partes, detrás de la nuca, en las luces demasiado fuertes.  ciego como max estrella sin latino, rodeado de modernistas en tribunal.  

concierto en un horno, buceo en la palma, lucha contra los elementos, frío, calor, frilor.

llamo a mi abogado para que me venga a buscar, bajo a gran vía, llena de basura por el viento, chavales que estaban de botellón en plaza de españa de huída por todas las calles de alrededor, con bolsas de plástico, escondiéndose.

llega mi caballo blanco para llevarme a casa, calor que sale de mi cuerpo en llamas, acurrucado en el asiento de atrás.

rodaje de "pistolas"

fotos del rodaje de "pistolas" del grupo madrileño persons.
fotos hechas por raúl pérez

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samaras y merkel

samaras y merkel entran al parlamento griego por la puerta de atrás. Van a comer en algún lugar  del edificio.  Treinta mil personas se manifiestan fuera, la policía carga, merkel y samaras comen. me imagino que comerán menú de gourmet, de esos de degustación, doce platos de delicatesen, acompañados de vinos caros.

samaras está incomodo, nervioso. no puede parar de hablar, habla de cualquier cosa con tal de qué no haya ninguno de esos incómodos silencios. ángela apenas habla, recorre todas las estancias con la mirada.

samaras hace ruidos, para disimular el tumulto del exterior, intentando que merkel no se de cuenta. ángela escucha perfectamente los gritos y los disparos de fuera, pero se hace la sorda, no se va a poner  ahora a escuchar a todo el mundo que se queja del cuarto reich económico alemán. prefiere seguir jugando a la usurera, prefiere seguir devorando planetas.

¿qué puedes esperar de alguien que cuando huía de alemania oriental lo hacía con la nevera a cuestas?

don josé

don josé, profesor de lengua y de literatura, pelo blanco y jersey seminarista de pico, recién casado tras quedarse viudo, reloj de cadena en el bolsillo del pantalón, hurgándose las narices, paseándose por la clase y diciéndote sin motivo aparente “muy bien, muy bien” dándote una palmadita en la cabeza o en el hombro, y limpiándose las manos sobre ti, don josé explicándote el sujeto del predicado.

conversación en un bar

- ¿y tu de qué trabajabas?
-¡joder macho! me has preguntado los mismo cien millones de veces.
-¿y tu me has contestado?
-… no lo sé
- ¿y tu de qué trabajas?
- otro día te lo cuento.

Cómo perdimos Berlín

Cómo perdimos Berlín