arcade fire - intervention

el honor de un brigadier

existe un mundo en el que las cosas no son realidad, en el que todo lo que sucede es ficción. mucha gente suele llegar a confundir este mundo con la realidad para auto engañarse, para llegar a engañar a los demás.
jamás llegué a pensar que el mundo ficticio de alguien pudiera expandirse de tal manera que afectara a mi propio mundo, pero también es verdad que nunca había escuchado a un periodista, presuntamente de izquierdas, lo que podríamos tomar como una mente preclara de nuestra sociedad, amenazar a una persona con la cárcel por seguir escribiendo.
supongo que son cosas que pasan.

tommy - eres fea

¡grande amaro!

connie francis - siboney

enrique bunbury y nacho vegas - puta desagradecida

una foto mía en una guía de internet sobre nueva york.
el sombrerero loco en central park.

aquí

no responde a nada.

frases con las que podría escribir cosas pero con miedo a que quedasen como una canción de antonio luque.

"candil, candil candilón, cuenta las vente, que las vente son."
"a la buena ventura, si dios te la da. si te pica la mosca. arrascatela, arrascatela."

badly drawn boy - year of the rat

klaus and kinski - el cristo del perdón

¡a tu salud!

jueves

-¿qué haces zorra?
-ahorro en el sofá de mi casa, ¿y tu capullo?
-estoy a little bit of pedete.
-¿dónde y con quién?
-surrealista.
-¡cuando tu vida no es surrealista?!

rodeos

-¿se masca la tragedia? ¿sabe a frenadol?
-sabe a licor chino amargo
-¡puaj!. no me olvido. Intento olvidarme, o acordarme, o… intento.
-yo intentaría intentarte… intento.
-mientras lo intentaras intentándolo… duérmete.
-ya duermo.

sobre lo qué podría resultar trágico.

no volverte a ver, que desaparezcas, no tener mis manos entre las tuyas. no escucharte hablar mientras mi mirada no puede ser apartada de tus labios pronunciando.
que dejes de pensar en mi y dejemos que el tiempo pase. que yo acabe por resignarme y vayas también poco a poco desapareciendo de mi cabeza.
compartir nuestras respectivas vidas con otra gente, con alguien que no seas tu, con alguien que no sea yo.
que pasen los años y, un día cualquiera, sin venir a cuento, sin ninguna razón aparente, yo me acuerde de ti y, en ese preciso instante tu, estés pensando en mi.

los carteles

he aprendido hacer la o sin la maría y puños fuera,
los tres telediarios, barras y estrellas, palos de bandera,
ramas, tirachinas y, de pulsera, relojes de madera,
relojes de madera.

tallo de las hojas, varas verdes,
veo que te me pierdes, veo que te me pierdes.
afilaré este lápiz, qué feliz un tonto con un lápiz.

he aprendido a hacer de un solo trazo
z, z, z ... z, z, z.
he aprendido a hacer por el silencio la h muda.

es triste pedir, organizados los carteles,
organizados los carteles.
no son pocas letras, verdiblancas son las eles.

he aprendido a hacer la o sin la maría y puños fuera,
los tres telediarios y la firma de un pintor de cualquier otro gran sudario.
me van a detener, me van a detener.

he aprendido hacer de un solo trazo las arterias y los vasos.
me van a detener, me van a detener.
ya me lo figuraba, ya me lo figuraba.

fin de semana

andrés y yo hablamos en el pasillo de casa, de pie, sobre chicas que tienen el nombre largo, de cómo ellas giran ahora alrededor de nuestras vidas.
hablamos sobre ortodoncias que favorecen, que alimentan recuerdos de adolescencia.
salgo a pasear con un bigote postizo que me hace cosquillas y me impide sonreír mucho.
-¿cuál era su nombre?
-zorra.
-¿y cómo era?
-tenía los tobillos gordos.
-ah, pues vaya… “tobillo fino, polvo divino.”
hace sol, y los pájaros vuelan alto en bandadas por el cielo despejado.
comemos en el chino subterráneo de plaza de españa.
apoyamos espalda contra espalda en la plaza de oriente, se va escondiendo el sol.
llevo dos días sin apenas dormir… podría dormir durante una semana entera.

conversación robada en bar.

-hola.
-hola.
-¿cómo te llamas?
-elba.
-¿cómo?
-elba… como el río.
(silencio?
-¿qué río?

el sol está en lo alto,
mi sombra camina
en diagonal

reflexión #2

cucaracha. tu puedes sobrevivir a una guerra nuclear, pero no a un pisotón.

reflexión #1

el suelo de nuestra casa posee la extraña cualidad de generar pelusa a un ritmo que podríamos calificar de intolerable.

hoy, un eslogan, digno de góngora.
“no te irás del mesón andino sin probar el lomito andino”

“… y tráeme algo de góngora garcinuño, que tengo hoy el cuerpo de góngora.

n: ¿estudias en la complutense?
amaro: si
n: ¿has oído hablar de la banda del pan?
amaro: si.
duluoz: ¿la banda del pan? no jodas, eso suena a episodio chungo de al salir de clase…

"porque las chicas van pasando y te quitan el lugar y en su voz hay mil promesas que tu tienes que pagar".

the real duluoz

c: tu gozo en un pozo.
d: ¡que va! si yo no esperaba nada. el fracaso es mi punto de partida.
j: dj fracasado.
(risas)
d: claro. yo parto de ahí, del fracaso. así todo lo bueno que venga será bienvenido, por muy poca cosa que parezca. y si pasa algo malo, o simplemente no pasa nada, como tan sólo contaba con el fracaso pues nadie me puede mover de ese punto…
c: pero así es normal que estés siempre triste y gruñendo.
d. ya, bueno. prefiero rearmarme defensivamente. a mi me funciona.

orden

hoy, ordenando mis libros, me saludó una cínica nota tuya en la página en blanco de un libro.
“para que nunca pierdas sino ganes”
zorra.

vienes corriendo.
-¿es ángel simón?
- si.
-me encanta…
sonrío y no puedo decir nada más, no tengo nada más importante ni interesante que aportar a la conversación.

"porque corro el peligro de mirarla y perder la razón."

marioneta

eso, eso es una mala copia de mi mismo. intentan que se parezca a mi, que hable como yo y que diga las mismas cosas que digo yo. han intentado vestirle con mis mismas ropas, explicarle que bebo de una forma, que como de otra.
le dicen que hablo cuando duermo, que a veces me quedo callado sin motivo aparente. le enseñan cómo debe de usar la ironía y la sátira.
él estudia los apuntes, se queda hasta tarde leyendo y ensayando, pero suspende una y otra vez. es una pobre y triste imitación, y ya no sabe quién es en realidad. ahora es una triste marioneta.

tengo las manos cosidas con un hilo blanco, la una a la otra, como si estuviera jugando a un juego infantil, esperando que alguien venga y con sus manos deshaga la figura, y luego, yo con las mías volver a deshacer la figura que tiene en sus manos, y luego…

quintillizos

los rincones de mi habitación vacía tienen una acústica magnífica, intento imaginarme figuras con los trozos de papel que quedan en la pared, pero ando escaso de imaginación porque solo veo formas de países, islas y penínsulas. hoy he visto las islas británicas, la península de eritrea, y algo que se parecía, no mucho, a el mar caspio.
intento mantener la cabeza ocupada, y a veces se me queda totalmente en blanco, como si hubiese encontrado la ataraxia, desde un punto de vista escéptico, desde luego. no epicúreo y mucho menos estoico.
vuelvo a este mundo de golpe, y vuelvo a quitar el papel de la pared y empiezo a pensar en que sería capaz de cuidar de tus quintillizos, aunque no fueran míos.

nacho vegas - un rayo cae (el niño gusano)

dough!

tu casa

fumábamos tumbados en tu cama, los dos desnudos. tu me pediste que te leyera algo, yo te leía a john fante. escuchabas con los ojos abiertos y una sonrisa de oreja a oreja, como una niña pequeña escuchando un cuento de hadas. yo bebía más cerveza, fumaba y no podía dejar de leer para ti.
han pasado muchos años desde entonces, y siempre recuerdo aquella noche en tu casa aunque nunca más haya hablado de ello, aunque nunca jamás se lo haya contado a nadie.
pienso que tal vez tu ni siquiera te acuerdes, que lo encerraste todo en esa caja atada con cadenas en la que hace tiempo me encerraste.
no sé si será el tiempo, o que nos hayamos olvidado mutuamente lo que hace que esta historia crezca dentro mi y se haya quedado grabada en mi cabeza para siempre.

aquí unos señores...

cada uno mirando a un lado.

in utero

el agua me atrapa. no puedo escapar. se me hace imposible el gesto de cerrar el grifo y salir de la ducha. puedo escuchar el eco del agua cayendo sobre mi vacía cabeza. un hilo de agua recorre mi cara, podría quedarme dormido de pie, aquí mismo.
la verdad es que casi podría notar como flota mi cuerpo dentro de la mampara.
como un bebé dentro del útero, sin importarme la vida que hay afuera.

mansun - negative

la perra del hortelano

ni come ni deja comer.
pasea con la cabeza erguida.
el cuello estirado sin dolor.
deja su olor por las esquinas,
restregando su cuerpo con todo lo que haya alrededor.
nunca le importo sacar su culo a pasear,
nunca le faltó nadie a quien mirar.
siempre fue foco de atención,
una zorra sin control.
ni come ni deja comer.
intenta devorarme, hacerme daño y que parezca sin querer
y yo no sé qué decir, ni que cara poner.

compromiso

daniel tenía un perpetuo horror al compromiso. desarrolló su propio sistema de defensa, un sistema que saltaba como un resorte a la mínima ocasión, ante el más pequeño de los detalles que hicieran presagiar algo de compromiso. la alarma, las luces de emergencia, su propio sentido arácnido.
podría definirse como miedo, pero no falta de madurez. un día, hablando de ello, dejó entrever que ese miedo venía dado por una total y absoluta falta de confianza hacía el resto de la humanidad, y más concretamente hacía las mujeres.
he de reconocer que nunca le faltaron motivos, pues siempre tuvo la mala suerte del que sólo se topa en su camino con errores, como si fuera buscándolos intencionadamente. esas cruces en su camino, los errores, dejaron sin su oportunidad a las sucesivas relaciones de daniel.
cierta vez le vi dar un salto de dos metros hacia atrás cuando una chica con la que se veía sugirió que tal vez no estaría mal que pasarán más tiempo juntos.

compras de reyes

mario dice que prefiere picarse junto al cementerio, bajo los altos muros de ladrillo. compramos en unas casas bajas que hay al lado de las naves industriales y vamos andando con los bolsillos que nos queman hasta llegar adonde él quiere. es un camino de apenas diez minutos, pero siempre es como si llevásemos andando una hora. los hacemos con paso rápido, sin hablar, resoplando, exhaustos.
una vez allí, cuando acabamos, cada uno sale en una dirección distinta.
yo me subo en un taxi en marqués de vadillo, apoyo mi cabeza contra la ventana, ya sin los sudores fríos que hace una hora recorrían mi espalda. escucho las canciones ridículas de la emisora que lleva puesta el conductor. se salta los semáforos, adoro a los taxistas que se saltan los semáforos cuando me llevan a casa.
llego, me tumbo en el suelo de mi habitación, las luces giran a mi alrededor, todo desordenado, todo en orden.
el interior de mi cuerpo se subleva, mis venas, mis órganos, mis huesos,… todos quieren salir de mi cuerpo.
los muros del cementerio, infranqueables, altos y rojos, incomprensibles… nadie quiere entrar, nadie puede salir.

que vida más triste - vídeo de borja para nuria de aniversario

soy

anuncios de jess extender y pornografía para el teléfono entre rones con coca cola.
constelaciones, estrellas, pequeñas fotografías de colores ya quemados, como si hubieran sido tomadas hace veinte años, y ni siquiera llegan a tener doce meses de vida.
seguir buscando y nunca más encontrar.
marianne me espera y canta en mi habitación, y debería de haberla conocido antes, cuando las piedras rodaban para ella sola a su alrededor.
dormir, y nunca más encontrar.
y nunca más encontrar.

death cab for cutie -the new year

escondite

a veces me pregunto por lo que realmente guardas ahí dentro, por las cosas que pasan por tu cabeza cuando callas, por todo lo que sucede dentro de tu corazón, escondido en esa fortaleza.
intento imaginar en qué es lo que puedes estar pensando. no entiendo cómo eres capaz de mostrar tanta frialdad, helando todo a tu alrededor, congelando hasta el mismísimo tiempo y , otras veces, emitir tanto calor como el propio sol.
no dejo de preguntarme una y mil veces por lo que pasa por tu interior. y cuanto más pienso que te entiendo menos lo hago y se me hacen mucho más largos tus silencios.
corres a esconderte detrás de ti, y yo, allí donde te escondes soy incapaz de encontrarte.

costumbres

hemos establecido la pequeña costumbre, que no rutina, de mantener el mismo diálogo antes de que tu te metas en la cama. yo siempre estoy dentro de la cama antes que tu, mirando cómo te desvistes. te das cacao en la boca y siempre preguntas.
-¿quieres cacao?
y yo siempre respondo.
-ahora te cojo.

como secretaria con sudoku

la vanidad de los duluoz (2)

nacho vegas - el hombre que casi conoció a michi panero

mi ruido de la semana

russian red y depedro – perfect time
campbell – veneno
nudozurdo – mil espejos
jeff buckley - lilac wine
congelador – pasajero
pearl jam - better man
espaldamaceta – ahora que la mierda ya me llega hasta los ojos
los planetas – mil millones de veces

las noches apáticas

a veces, llego a casa sin ganas de hacer nada, pongo un disco, me descalzo y me tumbo en el suelo de la habitación con los pies apoyados en la cama. las noches apáticas en las que pienso en seguir leyendo el libro que tengo a medias, que pienso en hacer cosas, y soy incapaz de hacer algo.
solo me levanto del suelo para cambiar la cara del disco que estoy escuchando, o para poner otro.
ahora me levanto para cenar y en lo único en lo que pienso es en que la sopa podría estar un poco más caliente.

no se quién me da más asco… si maría patiño o bimba bosé.

los planetas - mil millones de veces

latidos

puedo notar tu corazón latir contra mi pecho. en la habitación no se escucha otra cosa mas que tu corazón latiendo frenéticamente.
tus latidos se meten en mi cabeza, no salen de ella. ando y resuenan dentro de mis oídos.
suena su eco entro de mi caja torácica. tiembla mi cuerpo.
y yo creo que me mareo y me comienza a doler de nuevo la cabeza. Las luces brillan en mi retina, las aceras se curvan y me quedo ciego.
voy directo al duelo y creo escuchar tus latidos, pero son los míos… débiles, pausados, sin un ritmo definido.
según se va apagando nuestro corazón sólo permanecen los latidos de otros, los recuerdos de otros latidos amigos, a través de la piel. nuestros pobres latidos sólo tienen valor cuando otra persona es capaz de recordarlos contra su piel.

rusian red y depedro - perfect time

rusian red y depedro - Perfect Time

mondúber

"a puta no te gana nadie."

hace un año

te llaman veneno, y eso es que lo haces, envenenas, pudres la carne, vas quitando la vida lentamente.
mi cuerpo estuvo enfermo, pero ya no queda veneno en mi, en un año se fue. ya ni siquiera permaneces tu.
eres veneno y todo el mundo desconfía de ti, no tienes amigos, no tienes a nadie.
ahora ya no queda nada, ni veneno, ni enfermedades, ni rencor, tan sólo desconfianza.
ahora sólo quedo yo, y sólo podía quedar uno de los dos.
ya olvidé cómo eras antes. no me gusta cómo eres ahora.
hace frío, yo estoy en la calle y ya es de noche… como hace un año.

sobre sueños

berlín
-¿qué te pasa?
-acabo de soñar con un accidente de tráfico. un tío que iba en el asiento de atrás de un coche, no llevaba cinturón. su cuerpo salio despedido contra los asientos delanteros, escuchaba cómo se partían las costillas al golpearse, se astillaban dentro del tórax y rajaban los pulmones. los cristales reventaron en mil pedazos y se clavaban en la carne. todo a cámara lenta…
al sacar el cuerpo del coche, sacaban también el de una mujer, justo en el asiento del copiloto, pero de esta no pude ver su muerte.
dos muertes de accidente de tráfico.
-¿les conocías?
-ahora mismo te diría que no, pero las caras me sonaban de algo…
- ¿y cómo estás ahora?
-curiosamente tranquilo, aliviado. como si me hubiesen liberado de una carga. sé que está mal decirlo, pero ahora me siento feliz.

madrid
-¿sabes quién ha tenido un accidente de tráfico?
-no... pero creo que sí.

brujita

la brujita sonríe, su cara redonda y blanca como la luna se vuelve roja.
confiesa que son recurrentes los sueños en los que ella se ve y tiene un falo, y sueña que folla con mujeres.
la brujita oculta su cara roja pegándola a mi pecho, sigo sonriendo y busca mi oreja con su boca, y mientras se acerca sigo escuchando su sonrisa.
-no te rías de mi, tonto.

angora

apoyo mi cabeza en tu espalda y te abrazo.
me acaricia y me da calor tu jersey de angora.

kanye west feat. will oldham & zach galifianakis:

"chicos, meter tripa. somos los cazafantasmas."

“el coche es super esponjoso… es como el abrazo de una madre.”

mario - muchacho satanico

-yo antes era una chica de bien…
-bien puta.

hecatombe

su piel es suave y hace pilates por las mañanas. se pone a hablar, y gesticula con los brazos, no sé de qué manera, pero los objetos acaban esquivando cada aspaviento suyo.
-soy muy torpe.
yo termino las frases que ella empieza, cuando se queda en blanco y no recuerda la palabra exacta. al principio siempre se muestra un más distante conmigo, prefiero cuando toma tres gin tonics y está más cariñosa. sus besos saben un poco amargos por la ginebra.
aprieta fuerte mi mano.
-¿te hago daño?
-no, pero me lo acabarás haciendo.
y ella piensa que habló de cuando desgarra los tendones de mi mano con sus pequeños dedos. entonces deja de pinzarme la mano, y yo insisto para que lo vuelva a hacer.
-hecatombe, viene del griego, y se usaba para designar a un sacrificio de cien bueyes.
hecatombe se designará al momento en el que tu te vayas, y vuelvas al país húmedo y raro en el que te refugiaste hace cuatro años
-¿acaso te has parado a pensar…?
-no, nunca suelo hacerlo, es una fea costumbre.

"yo me apunto a todo, y no tengo ni un duro..."

"nunca te fies de una persona que pasa de héroes del silencio a los killers en treinta segundos."

sentencia de muerte

sin quererlo yo, tu llueves sobre mi. sin darme cuenta, me ahogas. me ahogo en tu vaso de agua, en tu pequeña lluvia, con esta insignificante gota de lluvia tuya. como lluvia te dejas caer sobre mi, te balanzas sobre mi cuerpo desprevenido, sobre mi cabeza sin cubrir.
y pienso que, en realidad, quieres acabar conmigo, que has regresado para asfixiarme, y pienso en las mil y una maneras que tienes para hacerlo, en los mil y un motivos que tienes para hacerlo.
duermo en tu cama, y pones la almohada sobre mi cara, y no pongo resistencia porque dejas que me vaya faltando el oxigeno poco a poco, y no pongo resistencia porque yo quiero morir.
tus manos se convierten en un lazo corredizo alrededor de mi cuello, y soy juzgado por crímenes de guerra, y estoy siendo lentamente ejecutado.
sentencia de muerte. condenado a morir ahogado por una gota de tu lluvia.

"yo iba para estilista. lo que pasa es que algo salió mal, salí heterosexual."

coco chanel

las señales hacían presagiar algún inesperado evento. la vida, como el péndulo de foucault, se aleja y se acerca, repite situaciones, incluso momentos parecidos a los anteriormente vividos, en los que se involucra a los mismo personajes principales de esa acción.
primero llegó el oído, ese sonido de días pasados, y recuerdas.
un día, un cruce de palabras, lo achacas a casualidades.
y de repente todo empieza a encajar, reaparecen personas, recuerdas sus caras. es esa música, acompañada por el olor a chanel, el juego de tus manos, tus dedos como pinzas pellizcando los tendones de mis manos. es el tacto de tu piel, la cama en el futón, las sábanas, las viejas cámaras de fotos.
es esa música. es todo culpa de esa música y lo bien que hueles a chanel.

fuera se destruyó la civilización occidental. tras estas puertas cayeron las ciudades, todos los monumentos descansan en ruinas, comidos por las plantas.
-podemos aprender mandarín.
-dentro de poco tiempo, las demás civilizaciones irán cayendo también.
-podemos quedarnos encerrados aquí.
-es lo mejor que podemos hacer.

payaso

cyborg name

el mesías negro

aquí tenéis al salvador. el mesías negro tiene el poder. habrá un cambio radical en nuestras vidas. desde el mismo preciso momento en el que apoye su mano sobre una biblia nos representará a todos. todas las ilusiones, todas las esperanzas que siempre tuvimos.
siempre convencidos de que todo va a cambiar, de que nada volverá a ser como antes, de que tendremos un mundo mejor.
y nunca cambia nada, todo es como antes, como siempre ha sido.

the wedding present - don't take me home until i'm drunk

moloko - i want you (live on exit 2003)

melancólicos

nunca es suficiente.

talking heads - psycho killer

¿tu eres tonta o qué?

de cuchillos y artimañas

algún día te harás daño por jugar con esos cuchillos. se te caerán y se clavarán por todas las partes de tu cuerpo, desgarrándote los músculos, clavándose es los huesos, destrozándote tendones, y agujereándote órganos vitales. te desangrarás, te iras muriendo lentamente mientras yo miro desde una distancia prudencial para que tu sangre no me salpique.

y por fin morirás, y entonces seré un ser tremendamente feliz.

porque tu misma te habrás clavado todos esos cuchillos que un día me clavaste a mi, que se clavaron en mis huesos, que me desgarraron mis músculos, que destrozaron mis tendones, que agujerearon mis órganos vitales, que me desangraron casi por completo, pero que, nunca jamás, pudieron acabar conmigo matándome del todo.

estas manos

estas manos tiemblan. te has dado cuenta de tu propio cuerpo, tu cara no es la que solía ser tu cara. ahora te das cuenta de que estás fuera de donde ellos quieren que estés, a veces puede ser bueno, otras veces, sin embargo, hace que te sientas extraño, hace que dudes hasta de ti mismo, de tu cuerpo que no es perfecto, de la forma en la que vistes. hacen que dudes hasta de lo más puro de tu sonrisa, hacen que pienses si es de verdad o no.
mira estas mano, aunque las sujetes siguen temblando. dirías que son de verdad que puedes tocar, que puedes alcanzar objetos con ellas, que sienten frio y calor, pero tiemblan tanto que parece que quieran abandonar el cuerpo al que pertenecen.
no te preocupes, aunque tiemblen, hay calor en las manos y es una sonrisa tan verdadera como extraños son los demás.

el suicidio de walter tomato

dos tomates planean una invasión a escala mundial dentro de mi cocina, se callan al escucharme entrar.
uno de ellos decide suicidarse lanzándose desde la encimera de la cocina a estrellarse contra el suelo. a cámara lenta le veo rodar hasta acercarse al borde del abismo, su compañero le grita. ¡noooooooo walter!
intento acelerar mi paso para que el tomate no caiga al suelo, estiro el brazo, tan sólo llego a tocar al tomate con la punta de mis dedos.
walter da con su piel en el suelo, da un bote, otro más pequeño después, y sale rodando.
todo manchado de sangre de walter, mis pantalones con sangre de walter.
walter tomato descansa ahora eternamente a mis pies, la cocina teñida de rojo.

-¿me has echado de menos durante todo este tiempo?
-no, nada.
-ya.
-¿tu me has echado de menos a mi?
-no, tampoco.

grace jones - corporate cannibal

billy corgan & robert smith - to love somebody

enfermedad

hoy he podido oler mi habitación después de despertarme. huele a enfermedad, una nube densa de virus se ha instalado en ella.
abro la ventana y desaparece, aunque sé que volverá, llevo ese olor a enfermo encima.

no existe

tal día como hoy, a las 23:42, ignacio k. patrick escuchó por la radio que el 13 de octubre de 1582 nunca existió.
tal día como hoy ignacio decidió eliminar todos los días de su vida en los que nunca había pasado nada.
tal día como hoy, ignacio, pasó de tener 37 años a la tierna edad de 16.

independencia

sí, tal vez debería cortarme el pelo. no tengo ni idea de dónde estoy, estoy absolutamente perdido, andando en dirección contraria a la que anda el resto de la gente.
odio esta lluvia silenciosa, que cae insistente por cada calle por la que tuerzo, esta noche que me ha desorientado hasta hacer que me pierda. odio esta mañana que empieza.
la gente en los soportales vestida de baturro, van con ramos de flores. ya no hay flores dentro de mi vida, desaparecieron las rosas, se han ido difuminando en el tiempo, recuerdos ahogados, por esta misma lluvia, por toda la lluvia que ha caído encima de ellas, se ahogaron las flores.
suena una jota bastante triste.
¿por qué me empeño siempre en dejarme matar? en matarme, en ir acabando sistemáticamente conmigo mismo. toma una pistola, pero no intentes pegarte un tiro.
a la avenida de valencia, por favor.
ahora ni siquiera puedo dormir, tengo que describir todo esto. tengo que llegar a entenderme, a llenar este espacio en blanco a mi alrededor.
no puedo ni siquiera cerrar los ojos, debería de estar llorando ahora y ni una sola lagrima se asoma, ni siquiera a echar a un vistazo, ni para preguntarme qué me pasa.
igual si debería meterme ya en la cama y dormir. he conseguido llegar a odiarme, como razonamiento final de esta noche ya es suficiente. buenas noches.

las luces de la ciudad

con toda la veneración y el máximo respeto.
para j.k.


un tren hacía coney island. la tarde, un cielo con nubes rasgadas, de mentira. gente que pinta su cuerpo, borrachos, monstruos, motos relucientes, y al fondo, el mar, la playa. mi hermano tiene estrellas que se cayeron en su brazo. vigilan el parque la noria y la montaña rusa. andamos por el agua, sobre el agua. montamos en la noria, el sol nos pinta las pieles de rojo, gritamos, nos balanceamos.
las motos rompen la oscuridad de la noche, la destrozan con rugidos.
-¡eh tío! quiero un bigote como el tuyo.
la mujer elástica me sonríe, pienso en ella besándome, liándose alrededor de mi cuerpo como una serpiente se enreda en un árbol.
la cena en totonno´s, dos viejos puertorriqueños ebrios discuten a gritos, igan y yo estamos en medio. maricón. sólo pienso en beber más vodka con limón, anna lo encuentra por un dólar.
los irlandeses bailan. alabama, dulce hogar. bolsas de papel marrón. tren de noche, interminable, dormimos en su barriga.
volamos a chicago. no sobrepaséis esas calles, es peligroso. puertas giratorias, la humedad. el aire acondicionado que hace corriente, buscando salir a la calle.
una prostituta, que se llama belle, sale del hotel jackson, esnifa y se toca la nariz mientras continua andando por la calle jackson. un tipo sale detrás de ella y se mete corriendo en un coche. hasta mañana belle, que tengas buena noche.
chicago suena a música, triste, a blues, a jazz, a rock and roll, a ganas de poder gritar por mucho que te ahogue la humedad, por muy fuerte que sople el viento.
gigantes de cristal, iluminados, construcciones desafiando al cielo…
-un dólar por favor.
-¿estáis bien situados?
-ojala lo hubiera estado en algún momento de mi vida señora.
dos mundos dentro de otro, chinatown y el harlem de chicago.
-no vayáis por esas calles.
-no salgáis de la calle principal.
belle salió de la calle principal, ahora pasa las noches en el hotel jackson, esnifando cocaína y prestando su cuerpo. nosotros dormimos cerca de ella.
hablamos del presente, otra cerveza, hablamos del futuro, otra cerveza más. no me puedo callar, igan escucha y asiente, también habla, pero menos.
nos quitamos el sombrero cuando nos cruzamos con alguna chica bonita. somos unos auténticos caballeros.
las galletas de la suerte, no me traen suerte.
nueva york de nuevo. las luces, la gente. anna tira una botella al río, allí se ve nueva jersey. el viento mueve una pantalla de cine en el puerto.
-julianne moore.
¡qué pómulos!, adoro su pelo rojo, saluda y sonríe tímida.
no se puede beber aquí, vendrá la policía. es verdad, la policía está vigilándonos, somos peligrosos, casi delincuentes, cargados con bolsas de papel marrón, escondiendo vodka. esto es pura subversión. nosotros haremos que los bancos cierren.
aquí cayeron dos torres. ¿no se acuerdan? fue horrible. se olvidaron de esa gente.
comemos pizza. engreída, no te vamos a dar propina, eres horrible. toma un dólar. anna busca por los cubos de la basura. está completamente loca, como mi hermano, y como igan, y como yo.
-el polo que lleva tu hermano lo encontré yo.
amo el neón, se retuerce haciendo formas, brilla con distintos colores. la ciudad brilla con los neones, limpian la noche, que intenta plegarse sobre si misma, cerrándose para no dejarnos camino. las luces de la ciudad, aúllan, hacen que la noche se pueda disfrutar, la dejan libre para nosotros.
he encontrado una ventana que se abre, y salimos por la noche a la terraza, y nos escapamos por los tejados. y se puede ver la ciudad bajo tus pies, la gente, los coches, pequeñas partículas de divisibles.
el moma. somos artistas, nosotros pasamos gratis, no quiero esperar a llegar al final de esta interminable fila.
hay un funeral en williamsburg, y la gente ríe y se apodera de la calle. en williamsburg se ve cómo anochece en manhattan. los mosquitos intentan que no lo veamos.
chinatown, comida china y subfusiles. tu no tienes los ojos rasgados, ni tu tampoco, ni tu. bueno, somos los tres únicos de por aquí que no los tenemos rasgados. a veces igan me dice, o yo a él: ¿a ti te han reventado alguna vez la cara? pero así, de repente.
subimos al rockefeller. otra vez la luz. primero la luz de los edificios, señalando como un mapa al chrysler, al empire state, a times square.
una habitación que se ilumina cuando te mueves, y nosotros bailamos, saltamos, corremos de un lado a otro. las luces se encienden, y cuando la habitación se ilumina por completo paramos y observamos nuestra obra. y se vuelven a apagar las luces… vuelta a empezar.
-no se puede correr aquí.
-noooooooooooo.
volvemos a chocar con la autoridad.
subimos y bajamos la escaleras de chelsea hotel. en sigilo, medio escondidos.
no quiero volver, yo sé porque tu no quieres volver a esta ciudad. esta ciudad ya no aúlla, esta ciudad no suena a música, en esta ciudad ya casi no quedamos locos.

galleta de la suerte #47

many receive advice;
few profit by it.

gallleta de la suerte #23

you have a natural awareness of
currents flowing underneath
the surface of events.

predicción templo budista de chinatown

probality of success: poor.
the world is full of traps
which cause many mishaps.
don´t sail anget around,
nor run cycling around.



"no corras en círculos"... vaya.

galleta de la suerte #4

you are inclined to come up
with uncoventional solutions.

la casa del frio

ni siquiera el sol, con todo su calor, puede hacer que se derrita el hielo que recubre su interior.
no puedes ni imaginar el frío que allí hace, los vientos helados que soplan en aquel lugar.
los oídos duelen del silencio que reina, si llegarás a gritar ni siquiera tu escucharías el sonido de tu grito, el propio silencio ahogaría tus palabras, los vientos las volverían a empujar al sitio del que salieron, el frio haría que se helara el sitio del que alguna vez intentaron salir esas palabras.

corazón de papel

cerrado

cierre metálico, de los que golpeas y suena a chapa dura de metal, con una pequeña rendija abierta para poder ver sin interés lo que pasa fuera. si alguien viene de visita callaré, haré ver que no hay nadie, apagaré las luces y quitaré la música.
aquí no vive nadie, aquí no hay nada que le pueda interesar, ¡váyase!.
regresaré a mi asiento, a echar cabezadas de vez en cuando, mientras la gente pasa por fuera.

estos días

estos días en los que nada tiene solución. días llenos de apatía donde lo oscuro se vuelve más oscuro. al fondo se divisa diciembre, apenas podría afirmar hace meses que volvería otro diciembre, y ahí está, al fondo de un pasillo inmenso, sin luz. vuelvo la cabeza hacia atrás, no queda otra cosa salvo seguir caminando sobre días en los que nunca pasa nada.
ya no me conozco, y me da igual, esta circunstancia apenas logra traer algo de preocupación a mi cabeza.
colores planos, días milimétricos, iguales, como gotas de agua, como granos de arena minúsculos.

los buenos

me agarra por el hombro y acerca su boca hasta mi oreja, con la mirada perdida y el aliento apestando a alcohol. intenta hablar en voz baja y me dice que tiene un comando, me jura que tiene una pistola con una bala para matar al rey. dice que consiguió la pistola porque hay una puta en ejea que trafica con armas.

yo te cuento esto porque tu tienes pinta de ser de los buenos, como yo.

a la fuerza tengo que pertenecer a los buenos, ¿no me ves?

me abraza y se ríe.

66

las luces cambian de color a su antojo, con cada paso avanzamos veinte metros. pinta ahora algo en la carretera, dentro de nosotros, la ruta 66, un trago, más carretera, puedes sentirla dentro de ti, el tráfico fluye, coches veloces, con la música a todo volumen, risas.
dale más rápido. sigue recto. cuanto más rápido vayas antes dejaremos atrás esta mierda de ciudad.

ojos cerrados

recorres, con tus ojos cerrados, la habitación, buscando algo, y yo no sé cómo esperas encontrarlo. no sé si esperas localizarlo por el olor, o por cómo suena, no sé si tienen un sonar.
yo, ya sé qué es lo que buscas.
-toma.
sonriéndome me das las gracias.
a lo mejor, lo que esperabas es que yo te lo diera.

tu nombre

tu nombre, con todas y cada una de sus letras, duele al pronunciarlo, hace eco en mis dientes, hace que tiemblen, hace que a mi lengua le cueste pegarse al paladar para poder pronunciarlo. tu nombre, que duele y hace que me sangre el alma. tu nombre, que quedó borrado de mi vocabulario.
tu nombre, multiplicado, aparece en todas partes, persiguiéndome implacable. tu nombre, que no me deja dormir.
tu nombre, el que no puedo pronunciar delante de ti.

fiesta

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