helio

sonó tan triste tu voz cuando me dijiste adiós. sonó tan triste que el tiempo se ralentizaba, tu terminabas de decir adiós, hacías una especie de mueca, no era una sonrisa, y girabas tu cabeza, después tu cuerpo, y empezabas a andar, dándome la espalda.
sonó tan triste tu voz, que me hizo pensar que de repente había estallado una bomba, y que todo enmudecía y moría.
sonó tan triste tu voz que llevo pensando que todo es asombrosamente triste tres días y medio.
sonó tan triste tu voz que me siento culpable, pero no sé de qué.

evil santa

he cambiado mi camino para ir a tu casa. el papá noel de los chinos de tu calle me da miedo, cuando pasas cerca de él canta y baila, con sus pies clavados al suelo, como si fuera ian curtis. y tiene los botones rotos de una chaqueta roja sucia, y al lado tiene un árbol de navidad del que no para de salir nieve por la punta de arriba, cae toda en un paraguas que hay en la base del árbol.
por las noches me asusta, aunque tu estés esperándome arriba cosiendo o haciendo la cena. sus ojos no miran a nadie ni a nada. no hay nadie en la calle, sobre él hay una luz y cuando suena el villancico que canta todo se vuelve siniestro, el vaho sale de mi. pienso que él también respira, parece que sale vaho de su boca. acelero mi paso y me aseguro de cerrar el portal. subo las escaleras.

lobo estepario

niñas de barrio que se han puesto guapas para salir por argüelles, sus tacones hacen ruido cuando caminan por la acera. está anocheciendo y las nubes son rosas y blancas. chicos de barrio con gomina en el pelo, se han bañado en colonia, parecen jugadores de fútbol, o actores de alguna serie de telecinco o antena tres.
los coches pasan con las ventanillas bajadas y cualquier tipo de música infernal vomitada desde los altavoces de sus recientemente lavados y encerados vehículos.
no sé cuánto tiempo ha pasado, te miro y ya peinas canas, y yo soy incapaz de ver las mías propias.
marionetas almacenadas en el baúl de algún desván en ruinas.

pequeños homicidios

pequeños homicidios cometidos en el salón de tu casa, a la luz del tímido sol de otoño. unas alas me sorprenden al descolgar unas de tus bragas de la cuerda de tender. sus alas ahora estampadas contra la pared. las agarro con mis dedos, arrojo su cuerpo por la ventana. descansa ahora sobre algún tejado, al lado de ropa perdida.

crazy diamond

ancianos de paseo que salen de misa. claros y sombras. sol, nubes. un día de fiesta, shine on you crazy diamond. tu ropa está tendida en el salón, un niño juega con una bolsa de plástico en la cabeza, su padre va detrás corriendo para quitársela. el tiempo deja al descubierto mi cara, el agua hace remolinos antes de desaparecer.

para salvarte

voy de copiloto en el coche de peter. peter conduce. no puedo ver los coches a nuestro alrededor, sólo las estelas de sus luces. unas rojas, otras amarillas. de fondo suena animal collective, y peter es tan grande que parece que el coche ha encogido. hace como que el salpicadero es un teclado, o a lo mejor es que en realidad es un teclado, y mueve la cabeza y agita los brazos. no podría asegurar si el tiempo se ralentiza o acelera. las luces de los otros coches se reflejan en el retrovisor, y van alumbrando la cara de peter por momentos, como si estuviera encima de un escenario.
yo estallo en carcajadas, y al fondo se ve madrid iluminada. pienso que nunca llegaremos, pero luego pienso que es un fenómeno extrañísimo y que en verdad no es madrid, sino un enorme espejismo nocturno.
giro lentamente mi cabeza hacía peter y le pregunto.
-¡cómo puedes conducir así!
-¡tío, yo vivo así!

otra vez

salgo de casa y voy andando hacía el metro. voy comiendo una manzana, de los bares sale ruido de tazas vacías que chocan contra platos colocados encima de las barras de los bares, máquinas de café funcionando y algunos lamentos.
-¡qué mal juegan!
-¡qué malos son!
sigo andando hacía el metro. otra vez volvió a perder el atleti.

cuando vas caminando y sientes al desierto respirar detrás de ti, nunca gires la cabeza, no queda nada ahí.
el sol sobre tu cabeza jamás te dejará en paz, y las noches son tan frías que apenas puedes descansar.
el tiempo se acabará convirtiendo en un planta que la arena tapará, o en un cactus alto con fuertes espinas para pinchar y mantener alejados a los que por tu desierto hayan decidido caminar.

ondas martenot

así que me levanto, medio borracho aún. y no sé ni cómo llegué a casa, pero la cuestión es que me lleva mi madre en coche y pienso que voy a morir y de repente te echo de menos y quiero irme contigo a vivir, rodeados de nieve, y tener hijos contigo y verte a ti en sus ojos cuando me miren. un ardor de estomago y me veo de niño, hablando con juan carlos de cómo serían nuestras vidas cuando tuviésemos treinta años.

cuando los progres viven en casas de mármol

una vez, isa me hablaba de una persona, sólo me contaba maravillas, y yo sabía que era abstemio.
-nunca te fíes de una persona que no bebe.
-¿por qué?
-porque seguro que tendrá peores defectos.
había una vez un señor en un pueblo del sur que tenía dinero, una persona influyente, se le creía un señor respetable. estaba casado con una mujer muy buena y guapa.
este señor era abstemio, y cada vez que abría la boca sentía la necesidad de sentenciar o de sentar cátedra.
al principio incluso hasta yo mismo pensaba que era una persona interesante, pasado el tiempo llegue a la conclusión de que era un necio.

despropósitos

es de estúpidos. jamás se me ocurriría.¡ dios santo que vergüenza! dónde va a parar un viejo como yo intentando ligar con chicas de treinta años. fue algo esperpéntico ver como el bueno de mi vecino dejaba a su mujer e hijos por intentar mantener una aventura con una chica de treinta y tantos años cuando él ya pasaba de sus buenos cincuenta años… ¡no señor!
resulta patético ver a un hombre mayor intentando aparentar menos edad de la que tienen en realidad. tapándose las canas, disimulando su calvicie, comprar coches deportivos o motos,…
¡no señor! mi edad ya pasó y sí, mi mujer es vieja, sus pechos se cayeron y tienen arrugas y la cadera ancha… pero es que yo estoy más gordo, refunfuño más de lo normal, tengo canas y sabe dios que tengo el pito con tantas arrugas como una pasa.

the band & neil young - helpless

edurne

por ahí va mi amor, andado descalza por la hierba. se ríe y juega a salpicarme con el agua, y tan sólo con escuchar su risa ya me hace feliz.
corretea y salta a mi alrededor.
ella es mi amor, y tiene cercenados los dedos de los pies por no bajar rápido el everest.

es un blues interpretado con un ukelele desafinado y una preciosa guitarra acústica. el ventilador gira de un lado a otro del salón. escucho en silencio para no romper la burbuja, y todo sale solo, sin ensayar antes, sin preparar nada fluye la música y camina mansamente hasta llegar al mar.

"yo no me aprovecho de los parados, como tobillos gordos."

-un hombre mata a su mujer y la tira a un contenedor.
-tu me harás a mi lo mismo.
-claro, pero lo haré a uno orgánico. no soy un monstruo.

partido español

lejanos quedan ya los tiempos de pablo iglesias y casa labra. ahora el rico es “socialista”, el señorito andaluz es “socialista”, el poderoso es “socialista”.
una mal entendida evolución ha llevado al partido a una eterna desubicación. quieren llamarse de izquierdas, cuando no pasan de un centrismo que se desequilibra con algún ramalazo izquierdista para auto engañarse.
el partido socialista obrero español, ya no es socialista, ya no es obrero. ninguno de sus miembros tiene ya esa mentalidad, ni socialista ni obrera.
un partido que siente verdadera admiración por la derecha francesa, tomando medidas del gobierno de derechas de sarkozy, ese de gaulle con la estatura de napoleón.
un partido que, tras retirar las tropas de iraq, nunca perdió la oportunidad de redimirse ante los ojos del criticado george bush. mendigando una silla en el g20, quejándose que estados unidos no le hacía caso.
un partido que se siente iluminado y precursor de obama, tras su elección.
un partido que pierde el tiempo con cosas tan irrelevantes como los bautismos civiles, y no acaba de separar al gobierno de la iglesia.
se preguntan el por qué de sus últimos resultados en las elecciones, y la venda de los ojos no les deja ver la realidad.

descanso en paz

nunca unos ojos me habían mirado así, haciéndome sentir que estoy a salvo, que pocas cosas importan, que por fin estoy en casa. esos ojos nunca podrían llegar a mentirme.
ella me cura, me cuida, y yo respondo bien al tratamiento, sin rechazar los órganos recientemente implantados.
apoya su cabeza en mi pecho, y su pelo se queda enganchado a mi barba como si fuera velcro.
a veces me pide que le lea algo, otras veces me invento cuentos para ella.. lentamente se va aletargando, hasta que le entra el sueño.
por fin he llegado, duermo placidamente

-¿a quién has votado?
- a rosa díez, para joder al psoe…

-no me apetece trabajar hoy…
-es normal. es lo que nos distingue de los simios.