el honor de un brigadier

existe un mundo en el que las cosas no son realidad, en el que todo lo que sucede es ficción. mucha gente suele llegar a confundir este mundo con la realidad para auto engañarse, para llegar a engañar a los demás.
jamás llegué a pensar que el mundo ficticio de alguien pudiera expandirse de tal manera que afectara a mi propio mundo, pero también es verdad que nunca había escuchado a un periodista, presuntamente de izquierdas, lo que podríamos tomar como una mente preclara de nuestra sociedad, amenazar a una persona con la cárcel por seguir escribiendo.
supongo que son cosas que pasan.

tommy - eres fea

¡grande amaro!

connie francis - siboney

enrique bunbury y nacho vegas - puta desagradecida

una foto mía en una guía de internet sobre nueva york.
el sombrerero loco en central park.

aquí

no responde a nada.

frases con las que podría escribir cosas pero con miedo a que quedasen como una canción de antonio luque.

"candil, candil candilón, cuenta las vente, que las vente son."
"a la buena ventura, si dios te la da. si te pica la mosca. arrascatela, arrascatela."

badly drawn boy - year of the rat

klaus and kinski - el cristo del perdón

¡a tu salud!

jueves

-¿qué haces zorra?
-ahorro en el sofá de mi casa, ¿y tu capullo?
-estoy a little bit of pedete.
-¿dónde y con quién?
-surrealista.
-¡cuando tu vida no es surrealista?!

rodeos

-¿se masca la tragedia? ¿sabe a frenadol?
-sabe a licor chino amargo
-¡puaj!. no me olvido. Intento olvidarme, o acordarme, o… intento.
-yo intentaría intentarte… intento.
-mientras lo intentaras intentándolo… duérmete.
-ya duermo.

sobre lo qué podría resultar trágico.

no volverte a ver, que desaparezcas, no tener mis manos entre las tuyas. no escucharte hablar mientras mi mirada no puede ser apartada de tus labios pronunciando.
que dejes de pensar en mi y dejemos que el tiempo pase. que yo acabe por resignarme y vayas también poco a poco desapareciendo de mi cabeza.
compartir nuestras respectivas vidas con otra gente, con alguien que no seas tu, con alguien que no sea yo.
que pasen los años y, un día cualquiera, sin venir a cuento, sin ninguna razón aparente, yo me acuerde de ti y, en ese preciso instante tu, estés pensando en mi.

los carteles

he aprendido hacer la o sin la maría y puños fuera,
los tres telediarios, barras y estrellas, palos de bandera,
ramas, tirachinas y, de pulsera, relojes de madera,
relojes de madera.

tallo de las hojas, varas verdes,
veo que te me pierdes, veo que te me pierdes.
afilaré este lápiz, qué feliz un tonto con un lápiz.

he aprendido a hacer de un solo trazo
z, z, z ... z, z, z.
he aprendido a hacer por el silencio la h muda.

es triste pedir, organizados los carteles,
organizados los carteles.
no son pocas letras, verdiblancas son las eles.

he aprendido a hacer la o sin la maría y puños fuera,
los tres telediarios y la firma de un pintor de cualquier otro gran sudario.
me van a detener, me van a detener.

he aprendido hacer de un solo trazo las arterias y los vasos.
me van a detener, me van a detener.
ya me lo figuraba, ya me lo figuraba.

fin de semana

andrés y yo hablamos en el pasillo de casa, de pie, sobre chicas que tienen el nombre largo, de cómo ellas giran ahora alrededor de nuestras vidas.
hablamos sobre ortodoncias que favorecen, que alimentan recuerdos de adolescencia.
salgo a pasear con un bigote postizo que me hace cosquillas y me impide sonreír mucho.
-¿cuál era su nombre?
-zorra.
-¿y cómo era?
-tenía los tobillos gordos.
-ah, pues vaya… “tobillo fino, polvo divino.”
hace sol, y los pájaros vuelan alto en bandadas por el cielo despejado.
comemos en el chino subterráneo de plaza de españa.
apoyamos espalda contra espalda en la plaza de oriente, se va escondiendo el sol.
llevo dos días sin apenas dormir… podría dormir durante una semana entera.

conversación robada en bar.

-hola.
-hola.
-¿cómo te llamas?
-elba.
-¿cómo?
-elba… como el río.
(silencio?
-¿qué río?

el sol está en lo alto,
mi sombra camina
en diagonal

reflexión #2

cucaracha. tu puedes sobrevivir a una guerra nuclear, pero no a un pisotón.

reflexión #1

el suelo de nuestra casa posee la extraña cualidad de generar pelusa a un ritmo que podríamos calificar de intolerable.

hoy, un eslogan, digno de góngora.
“no te irás del mesón andino sin probar el lomito andino”

“… y tráeme algo de góngora garcinuño, que tengo hoy el cuerpo de góngora.

n: ¿estudias en la complutense?
amaro: si
n: ¿has oído hablar de la banda del pan?
amaro: si.
duluoz: ¿la banda del pan? no jodas, eso suena a episodio chungo de al salir de clase…