ha llegado el tapicero

pasado el desierto y el viento que trae con él pasamos por la embajada sueca, ya sabes lo que esconden. los tres mellizos luchan contra la bruja. escondidos en la cocina, esperando hierba entre las especias.
cáscaras de naranja, verde. el viento no mueve nada en la calle, ni en los árboles. el sudor por la espalda, lento goteo desde la cabeza.
el ventilador moviéndose de un lado a otro de la habitación.
ha llegado el tapicero, vuelve a pasar el desierto y detrás el viento.

- me he comprado el “dark side of the moon”, ha sido inevitable…
- la sociedad te ha hecho así.
- exacto… y no estoy loco.
- no conozco persona más cuerda que tu.
- yo si. el ferrara.
- el ferrara tiene un desorden de multiples personalidades aderezado con brotes psicóticos y manía persecutoria. es una persona “especial”…
- y yo soy un profeta de la nueva era, y la nueva era es el descontrol. voy a ver a rodri. ¿te apaño?
- ¡claro que si! el general montgomery da luz verde a la operación rodri´s garden
- yeah

siempre seguirás siendo lo que quiera que seas en realidad. un páramo desierto, sin ningún ser humano que quiera habitar en él. no hay animales, ni insectos, no crecen plantas en el infierno.
cada vez vas muriendo más, el reflejo de la parca se empieza a intuir en ti, se va quedando grabado en tu cara.
el viento deja de soplar, te estás muriendo, cada vez queda menos gente a la que engañar.

canciones de fe y devoción

levantad las manos al cielo y gritad que creéis en el señor, yo sigo en la barra mirando por el ventanal, hace tiempo que ya casi todo me da igual.
cantad sus glorias y alabanzas y vivid como él os dicta, yo esperaré sentado en el sofá, tan sólo es una cuestión de prioridades.
hace tiempo pasó por aquí un amigo, iba con dos chicas, una era rubia y tenía un flequillo que le llegaba a las cejas, la otra tenía el pelo rojo y toca la batería.
odio a los que tocan el bajo como si tuvieran brazos de tiranosaurio, con la mano metida hacía dentro.
preguntad a la gente que reza, a los que llevan una vida recta, preguntarles si sois malas personas por no vivir como dice el libro.
creo que se lo escuche algún día a un amigo, la moral como siempre, mal.
ahora tu llegas a casa, y puedo oler desde donde estoy como huele tu cuello, y tu pelo.
alzo las manos al cielo y grito y doy las gracias por mi fe y devoción.

fernández de los ríos

cada boca mordiéndome un brazo. hablo solo por la calle, como un vagabundo, y cada insulto sabe a alcohol, masticado entre farfulleos y muertes al rey. nubes de videojuego, luces verdes, ahora naranjas. tu sombra camina calle abajo, murmullas, del uno al otro confín.

solía habitar por aquí, cuando el clima me lo permitía, cuando huía de mi. los quevedos se resbalan huyendo de mi nariz.
allí los ríos caudales, allí los otros medianos y más chicos.

zapatos detrás de mi. un, dos, un, dos, un, dos,… pienso en cosas del colegio para distráeme de aquí.

ahora se ve como una obra maestra, mañana no me gustará.

“yo ya nada puedo hacer para evitar el avance de poder.”

cincuenta y siete

gran vía abajo, es un problema de pies. eres incapaz como ser, de andar al revés. tus dientes mastican de noche, te escucho roer. el taxi apesta a ambientador, bajo la ventanilla para no vomitar.

eso es así

esta noche he matado a la cucaracha más grande que jamás haya caminado sobre nuestro planeta.
el pelo enmarañado, y la barba creciendo al otro lado del espejo. con las cuchillas de afeitar he intentando suicidarme por accidente. una piedra en el fondo de un río, que lleva años ahí quieta, sin hacer nada.
gira la cabeza pon una sonrisa en la cara del tío que va a tu lado en el metro cuando lo que en realidad quieres es estamparle la cabeza contra el cristal por que se está cortando las uñas.
“¡cuánto tiempo sin verte!” es la frase del día.

el juego de tu ira

un salto a la pata coja, la izquierda.
un salto a la pata coja, la derecha.
un salto, los dos pies.
ahora está el silencio.
el juego de tu ira, las gotas de lluvia caen sobre mi cabeza.
no cierres los ojos si los tienes tan azules.
y vuelve a ser el silencio el que hace que me zumben los oídos .
primero una pierna, luego la otra, después las dos juntas.
uno, dos y tres.

galletas danesas

no me des tortitas en la cara, no te conozco de nada, si vuelves a darme otra tortita más podría arrancarte el corazón con la mano y enseñártelo mientras todavía está latiendo.
amaro lo sabe.
así que ahora ves espíritus, comes galletas danesas, chocolate y helado. no puedo creer a las fotos antiguas, descoloridas.
peter dice que perdimos berlín, y no sé si fue esta primavera, bajo el interminable manto de lluvia.
ellas hablan, todo el rato, alrededor de la mesa circular de madera del salón. hablan todo el rato.
y todos ven espíritus a su alrededor, y yo no hago más que toparme con estúpidos.
“cada vez odio más a la gente” me dices conduciendo. despierto hoy con calor y mi cabeza me dice que “cada vez me dais más asco”.
ellas hablan todo el rato a mi lado.
bebo café con galletas danesas.

ritual

mira a tu alrededor. todos son deprimentes, todos se van a acercar aquí. te van a preguntar, te contarán su vida, querrán que les cuentes algo.

¿qué prefieres?

no pienses en la muerte, nadie te matará, no intentes morir o saldrá mal.

san lorenzo

veneno, tengo miedo de encontrarte un día por la calle. sentirme obligado a ver tu cara, diablo, alma oscura. a veces casi me parece verte, por algún resquicio, bajo la luz cenital de una farola por la noche, en una calle, y luego siempre tomo otra calle, gato negro que presagia mala fortuna.
diablo nacido de las entrañas, súcubo, que se alimenta de sangre humana, vampiro. alucinaciones, sudores fríos, la cabeza a punto de reventar, la nausea, el vómito.
ese desagradable sabor en la boca, los ojos vidriosos, cuchilladas en el estómago.
desubicado, los adoquines de la calle de san lorenzo, cuesta abajo.

las profecías eran ciertas. gente pequeña vestida de traje frente al edificio de la sgae.

marmota

suena el despertador, “boys don´t cry”. animal collective, me ducho, yogurt. una gitana en la puerta del metro escupe al suelo mientrás habla mal de alguien. un señor mayor se duerme a mi lado, ronca. llego al trabajo, veo a la calavera pálida, la muerte.
suena el despertador, robert smith. merriweather post pavillion, ducha, yogurt. escupitajo de la gitana en el suelo. sierran un tronco a mi derecha. ficho entrada, la calavera pálida, la muerte.

bill callahan - too many birds

en aquel pueblo las cosas eran así. los hombres buscaban a mujeres que se parecieran a sus madres, y ellas, hombres que se pareciesen a sus padres.

calcetines

una mañana tras otra. la misma mañana repetida hasta la saciedad. el bucle infinito del aburrimiento. abres el envoltorio, calcetines. muchas gracias, no tenías que haberte molestado, no hacía falta.
no hace falta, ya no te levantas de la cama corriendo en pijama por la casa para ir al salón a mirar en el zapato que dejaste la noche anterior.
la pérdida de la ilusión, la monotonía, una vida plana, los putos calcetines. la misma cara del año pasado, y la del anterior, y la del anterior, y la del otro.
borrachera de noche de reyes, todo el mundo duerme. ya están en mi casa, miro desde el pasillo, nada. este año he vencido a los calcetines.
nada.

ninjas

en estos días de lluvia la gente va armada con sus paraguas. se convierten en asesinos silenciosos, seres sin piedad que tratan de sacarte los ojos con las varillas o clavártelas en la cabeza con la intención de trepanarte o lobotomizarte.
una vez más, las señoras mayores vuelven a ser las más peligrosas. unas máquinas de matar perfectamente engrasadas.

helio

sonó tan triste tu voz cuando me dijiste adiós. sonó tan triste que el tiempo se ralentizaba, tu terminabas de decir adiós, hacías una especie de mueca, no era una sonrisa, y girabas tu cabeza, después tu cuerpo, y empezabas a andar, dándome la espalda.
sonó tan triste tu voz, que me hizo pensar que de repente había estallado una bomba, y que todo enmudecía y moría.
sonó tan triste tu voz que llevo pensando que todo es asombrosamente triste tres días y medio.
sonó tan triste tu voz que me siento culpable, pero no sé de qué.

evil santa

he cambiado mi camino para ir a tu casa. el papá noel de los chinos de tu calle me da miedo, cuando pasas cerca de él canta y baila, con sus pies clavados al suelo, como si fuera ian curtis. y tiene los botones rotos de una chaqueta roja sucia, y al lado tiene un árbol de navidad del que no para de salir nieve por la punta de arriba, cae toda en un paraguas que hay en la base del árbol.
por las noches me asusta, aunque tu estés esperándome arriba cosiendo o haciendo la cena. sus ojos no miran a nadie ni a nada. no hay nadie en la calle, sobre él hay una luz y cuando suena el villancico que canta todo se vuelve siniestro, el vaho sale de mi. pienso que él también respira, parece que sale vaho de su boca. acelero mi paso y me aseguro de cerrar el portal. subo las escaleras.