cincuenta y siete

gran vía abajo, es un problema de pies. eres incapaz como ser, de andar al revés. tus dientes mastican de noche, te escucho roer. el taxi apesta a ambientador, bajo la ventanilla para no vomitar.

eso es así

esta noche he matado a la cucaracha más grande que jamás haya caminado sobre nuestro planeta.
el pelo enmarañado, y la barba creciendo al otro lado del espejo. con las cuchillas de afeitar he intentando suicidarme por accidente. una piedra en el fondo de un río, que lleva años ahí quieta, sin hacer nada.
gira la cabeza pon una sonrisa en la cara del tío que va a tu lado en el metro cuando lo que en realidad quieres es estamparle la cabeza contra el cristal por que se está cortando las uñas.
“¡cuánto tiempo sin verte!” es la frase del día.

el juego de tu ira

un salto a la pata coja, la izquierda.
un salto a la pata coja, la derecha.
un salto, los dos pies.
ahora está el silencio.
el juego de tu ira, las gotas de lluvia caen sobre mi cabeza.
no cierres los ojos si los tienes tan azules.
y vuelve a ser el silencio el que hace que me zumben los oídos .
primero una pierna, luego la otra, después las dos juntas.
uno, dos y tres.

galletas danesas

no me des tortitas en la cara, no te conozco de nada, si vuelves a darme otra tortita más podría arrancarte el corazón con la mano y enseñártelo mientras todavía está latiendo.
amaro lo sabe.
así que ahora ves espíritus, comes galletas danesas, chocolate y helado. no puedo creer a las fotos antiguas, descoloridas.
peter dice que perdimos berlín, y no sé si fue esta primavera, bajo el interminable manto de lluvia.
ellas hablan, todo el rato, alrededor de la mesa circular de madera del salón. hablan todo el rato.
y todos ven espíritus a su alrededor, y yo no hago más que toparme con estúpidos.
“cada vez odio más a la gente” me dices conduciendo. despierto hoy con calor y mi cabeza me dice que “cada vez me dais más asco”.
ellas hablan todo el rato a mi lado.
bebo café con galletas danesas.

ritual

mira a tu alrededor. todos son deprimentes, todos se van a acercar aquí. te van a preguntar, te contarán su vida, querrán que les cuentes algo.

¿qué prefieres?

no pienses en la muerte, nadie te matará, no intentes morir o saldrá mal.

san lorenzo

veneno, tengo miedo de encontrarte un día por la calle. sentirme obligado a ver tu cara, diablo, alma oscura. a veces casi me parece verte, por algún resquicio, bajo la luz cenital de una farola por la noche, en una calle, y luego siempre tomo otra calle, gato negro que presagia mala fortuna.
diablo nacido de las entrañas, súcubo, que se alimenta de sangre humana, vampiro. alucinaciones, sudores fríos, la cabeza a punto de reventar, la nausea, el vómito.
ese desagradable sabor en la boca, los ojos vidriosos, cuchilladas en el estómago.
desubicado, los adoquines de la calle de san lorenzo, cuesta abajo.

las profecías eran ciertas. gente pequeña vestida de traje frente al edificio de la sgae.

marmota

suena el despertador, “boys don´t cry”. animal collective, me ducho, yogurt. una gitana en la puerta del metro escupe al suelo mientrás habla mal de alguien. un señor mayor se duerme a mi lado, ronca. llego al trabajo, veo a la calavera pálida, la muerte.
suena el despertador, robert smith. merriweather post pavillion, ducha, yogurt. escupitajo de la gitana en el suelo. sierran un tronco a mi derecha. ficho entrada, la calavera pálida, la muerte.

bill callahan - too many birds

en aquel pueblo las cosas eran así. los hombres buscaban a mujeres que se parecieran a sus madres, y ellas, hombres que se pareciesen a sus padres.

calcetines

una mañana tras otra. la misma mañana repetida hasta la saciedad. el bucle infinito del aburrimiento. abres el envoltorio, calcetines. muchas gracias, no tenías que haberte molestado, no hacía falta.
no hace falta, ya no te levantas de la cama corriendo en pijama por la casa para ir al salón a mirar en el zapato que dejaste la noche anterior.
la pérdida de la ilusión, la monotonía, una vida plana, los putos calcetines. la misma cara del año pasado, y la del anterior, y la del anterior, y la del otro.
borrachera de noche de reyes, todo el mundo duerme. ya están en mi casa, miro desde el pasillo, nada. este año he vencido a los calcetines.
nada.

ninjas

en estos días de lluvia la gente va armada con sus paraguas. se convierten en asesinos silenciosos, seres sin piedad que tratan de sacarte los ojos con las varillas o clavártelas en la cabeza con la intención de trepanarte o lobotomizarte.
una vez más, las señoras mayores vuelven a ser las más peligrosas. unas máquinas de matar perfectamente engrasadas.

helio

sonó tan triste tu voz cuando me dijiste adiós. sonó tan triste que el tiempo se ralentizaba, tu terminabas de decir adiós, hacías una especie de mueca, no era una sonrisa, y girabas tu cabeza, después tu cuerpo, y empezabas a andar, dándome la espalda.
sonó tan triste tu voz, que me hizo pensar que de repente había estallado una bomba, y que todo enmudecía y moría.
sonó tan triste tu voz que llevo pensando que todo es asombrosamente triste tres días y medio.
sonó tan triste tu voz que me siento culpable, pero no sé de qué.

evil santa

he cambiado mi camino para ir a tu casa. el papá noel de los chinos de tu calle me da miedo, cuando pasas cerca de él canta y baila, con sus pies clavados al suelo, como si fuera ian curtis. y tiene los botones rotos de una chaqueta roja sucia, y al lado tiene un árbol de navidad del que no para de salir nieve por la punta de arriba, cae toda en un paraguas que hay en la base del árbol.
por las noches me asusta, aunque tu estés esperándome arriba cosiendo o haciendo la cena. sus ojos no miran a nadie ni a nada. no hay nadie en la calle, sobre él hay una luz y cuando suena el villancico que canta todo se vuelve siniestro, el vaho sale de mi. pienso que él también respira, parece que sale vaho de su boca. acelero mi paso y me aseguro de cerrar el portal. subo las escaleras.

lobo estepario

niñas de barrio que se han puesto guapas para salir por argüelles, sus tacones hacen ruido cuando caminan por la acera. está anocheciendo y las nubes son rosas y blancas. chicos de barrio con gomina en el pelo, se han bañado en colonia, parecen jugadores de fútbol, o actores de alguna serie de telecinco o antena tres.
los coches pasan con las ventanillas bajadas y cualquier tipo de música infernal vomitada desde los altavoces de sus recientemente lavados y encerados vehículos.
no sé cuánto tiempo ha pasado, te miro y ya peinas canas, y yo soy incapaz de ver las mías propias.
marionetas almacenadas en el baúl de algún desván en ruinas.

pequeños homicidios

pequeños homicidios cometidos en el salón de tu casa, a la luz del tímido sol de otoño. unas alas me sorprenden al descolgar unas de tus bragas de la cuerda de tender. sus alas ahora estampadas contra la pared. las agarro con mis dedos, arrojo su cuerpo por la ventana. descansa ahora sobre algún tejado, al lado de ropa perdida.

crazy diamond

ancianos de paseo que salen de misa. claros y sombras. sol, nubes. un día de fiesta, shine on you crazy diamond. tu ropa está tendida en el salón, un niño juega con una bolsa de plástico en la cabeza, su padre va detrás corriendo para quitársela. el tiempo deja al descubierto mi cara, el agua hace remolinos antes de desaparecer.

para salvarte

voy de copiloto en el coche de peter. peter conduce. no puedo ver los coches a nuestro alrededor, sólo las estelas de sus luces. unas rojas, otras amarillas. de fondo suena animal collective, y peter es tan grande que parece que el coche ha encogido. hace como que el salpicadero es un teclado, o a lo mejor es que en realidad es un teclado, y mueve la cabeza y agita los brazos. no podría asegurar si el tiempo se ralentiza o acelera. las luces de los otros coches se reflejan en el retrovisor, y van alumbrando la cara de peter por momentos, como si estuviera encima de un escenario.
yo estallo en carcajadas, y al fondo se ve madrid iluminada. pienso que nunca llegaremos, pero luego pienso que es un fenómeno extrañísimo y que en verdad no es madrid, sino un enorme espejismo nocturno.
giro lentamente mi cabeza hacía peter y le pregunto.
-¡cómo puedes conducir así!
-¡tío, yo vivo así!

otra vez

salgo de casa y voy andando hacía el metro. voy comiendo una manzana, de los bares sale ruido de tazas vacías que chocan contra platos colocados encima de las barras de los bares, máquinas de café funcionando y algunos lamentos.
-¡qué mal juegan!
-¡qué malos son!
sigo andando hacía el metro. otra vez volvió a perder el atleti.

cuando vas caminando y sientes al desierto respirar detrás de ti, nunca gires la cabeza, no queda nada ahí.
el sol sobre tu cabeza jamás te dejará en paz, y las noches son tan frías que apenas puedes descansar.
el tiempo se acabará convirtiendo en un planta que la arena tapará, o en un cactus alto con fuertes espinas para pinchar y mantener alejados a los que por tu desierto hayan decidido caminar.