es un blues interpretado con un ukelele desafinado y una preciosa guitarra acústica. el ventilador gira de un lado a otro del salón. escucho en silencio para no romper la burbuja, y todo sale solo, sin ensayar antes, sin preparar nada fluye la música y camina mansamente hasta llegar al mar.

"yo no me aprovecho de los parados, como tobillos gordos."

-un hombre mata a su mujer y la tira a un contenedor.
-tu me harás a mi lo mismo.
-claro, pero lo haré a uno orgánico. no soy un monstruo.

partido español

lejanos quedan ya los tiempos de pablo iglesias y casa labra. ahora el rico es “socialista”, el señorito andaluz es “socialista”, el poderoso es “socialista”.
una mal entendida evolución ha llevado al partido a una eterna desubicación. quieren llamarse de izquierdas, cuando no pasan de un centrismo que se desequilibra con algún ramalazo izquierdista para auto engañarse.
el partido socialista obrero español, ya no es socialista, ya no es obrero. ninguno de sus miembros tiene ya esa mentalidad, ni socialista ni obrera.
un partido que siente verdadera admiración por la derecha francesa, tomando medidas del gobierno de derechas de sarkozy, ese de gaulle con la estatura de napoleón.
un partido que, tras retirar las tropas de iraq, nunca perdió la oportunidad de redimirse ante los ojos del criticado george bush. mendigando una silla en el g20, quejándose que estados unidos no le hacía caso.
un partido que se siente iluminado y precursor de obama, tras su elección.
un partido que pierde el tiempo con cosas tan irrelevantes como los bautismos civiles, y no acaba de separar al gobierno de la iglesia.
se preguntan el por qué de sus últimos resultados en las elecciones, y la venda de los ojos no les deja ver la realidad.

descanso en paz

nunca unos ojos me habían mirado así, haciéndome sentir que estoy a salvo, que pocas cosas importan, que por fin estoy en casa. esos ojos nunca podrían llegar a mentirme.
ella me cura, me cuida, y yo respondo bien al tratamiento, sin rechazar los órganos recientemente implantados.
apoya su cabeza en mi pecho, y su pelo se queda enganchado a mi barba como si fuera velcro.
a veces me pide que le lea algo, otras veces me invento cuentos para ella.. lentamente se va aletargando, hasta que le entra el sueño.
por fin he llegado, duermo placidamente

-¿a quién has votado?
- a rosa díez, para joder al psoe…

-no me apetece trabajar hoy…
-es normal. es lo que nos distingue de los simios.

cuatro años

es como si nada hubiese pasado, como si el tiempo se hubiese quedado quieto. las piernas colgando de puente, noche con chaqueta, fuegos artificiales en el cielo y el viento trae olor a pólvora y la música de la verbena.

el muro de las lamentaciones

de que eres mala todo el mundo se dará cuenta. pronto la gente se cansará de tus inexistentes lamentos.
un día no te quedará más que darte cabezazos contra el muro de las lamentaciones y hasta el muro se apartará, porque nadie te soporta ya.
además, eres un poco tonta, se lo dirán a tu papá.

boca de gour

y fue entonces, esa misma noche, cuando jack, casi imitando los famosos brotes psicóticos de su amada esposa, se puso a limpiar la casa mientras bebía ron.

erste mai

primero de mayo en berlín.

watergate

maniobras orquestales en la oscuridad.














(macarra to the bone)

nuevo pasatiempo

tengo un nuevo pasatiempo.
cuando voy aburrido en el metro simulo que estornudo varias veces, y cuando acabo digo en voz alta un sonoro “disculpen” con acento mexicano.
servirse de los medios de comunicación resulta reconfortante.

nashville skyline está esperándome.

cuento #234

una vez, un extranjero paso por la vida de ana. como a una vela en una noche oscura ella se aferró, sin darse cuenta de que era un extranjero, de que estaba de paso por aquella ciudad.
llegó un día en el que el extranjero partió, se fue lejos del calor de ana, se alejaba de los abrazos, los besos y la noche.
antes de irse definitivamente, el extranjero le regaló una pulsera a ana. una preciosa pulsera de plata con un cristal pintado engarzado. le dijo:
-la compré en un lugar perdido de europa del este, es mágica. cuando tú quieras volveré. solo tienes que desearlo, y pedírselo a esta pulsera.
ana lloraba. no creía en aquel cuento extranjero. odiaba a aquel hombre que una vez decidió egoístamente pasar por su vida y largarse sin más. encerró todo lo que le recordaba a él en una caja, incluida la pulsera. pasaba el tiempo y acompañaba a todas sus acciones un gesto mecánico, casi un impulso de vida.
pasaba el tiempo, ana volvía a encontrar su vida.
un día llegaron noticias del extranjero a la ciudad. aquella noticias decían que regresaba, que tras años volvía a aquella ciudad. en su buzón encontró una nota.
“siento mi marcha. lamento mi vida anterior. ¿nunca le pediste a la pulsera que regresara?”
el extranjero regresó a la ciudad. pero ahora sentía que no podía volver a los brazos de ana, a los besos, a las noches. ahora, una sensación distinta de la de aquella primera vez brillaba en su interior. veía a ana, se quedaba mirando sus labios cuando pronunciaban palabras, olía su pelo sin que ella se diera cuenta, pensaba en ella intentando resignarse a una vida sin ella.
un día ana rebusco por su casa, intentando encontrar aquella caja que hace tiempo escondió. allí estaba con la caja abierta puesta sobre sus piernas, mirando a aquella pulsera de plata.
su vida en un lado de la balanza, la incertidumbre del extraño en la otra.
con sus manos tomó la pulsera, la apretó y de sus labios salieron las palabras.

harry y las cucarachas.

cuando harry entró a vivir en su nueva casa había muchas cucarachas. harry limpió la casa, puso trampas, rocío con spray los rincones.
pero harry seguía viendo a las cucarachas. muertas en el suelo patas arriba, corriendo huyendo de él. a algunas las pisaba y odiaba terriblemente el cruijido que hacían las cucarachas cuando las pisaba, se frustraba cuando conseguían escaparse por los rodapiés de la casa.
a veces, harry creía percibir por el rabillo del ojo a una cucaracha pasar, giraba rápido la cabeza y no veía nada.
un día soñó que por accidente se comía una cucaracha, que ponía huevos en su estomago y las crías de la cucaracha le iban devorando por dentro.
harry empezaba a sentirse mal, sugestionado tal vez por aquel sueño. vomitaba varias veces al día, se mareaba.
dos semanas después la policía entraba en la casa de harry y bajo un montón de cucarachas encontraba el cuerpo sin vida de harry.

sueño #456

vamos al río, solo porque tu quieres bañarte desnuda. flotas tumbada sobre el agua, la corriente mueve tu pelo. me pides que vaya a por ti, que te saque en brazos.
yo te saco en brazos y te seco en la orilla. paso mis dedos por tu pelo y salen monedas, tu sonríes con los ojos cerrados, la cabeza apoyada en mis rodillas.

segundo premio

“¿tu no tenías depresión? ¿eh, maria luisa?”

resaca

hablo con marina por teléfono. soy incapaz de levantarme de la cama. intento hacer un repaso de la noche pasada.
voy al baño, el pijama está tirado en el suelo y da la sensación de que la persona que lo utilizaba se volatilizó de repente, dejando el montón de ropa y dos zapatillas.
zumo de naranja, ibuprofeno. doblo la ropa, todos mis movimientos ralentizados, como si fuera un koala.
escucho antonia font y pienso que haces una pareja estupenda con tu nueva novia.